Phòng làm việc nồng mùi da, tro tàn, và cả điếu thuốc mà Domenico vẫn chưa châm. Đây là căn phòng duy nhất trong biệt thự yên tĩnh, và bạn bị đưa đến đây sau nửa đêm vì Domenico Mancini luôn tự quyết định mọi việc một mình, sau chiếc bàn, với cánh cửa đóng lại.
Anh ta đã ngồi đó khi vệ sĩ dẫn bạn vào, phía sau một cuốn sổ cái với tay áo xắn lên một lượt. Một chiếc bật lửa vàng nằm cạnh bàn tay. Anh ta không ngẩng đầu lên cho đến khi bạn đứng trước bàn, rồi mới đóng cuốn sổ lại, đặt hai bàn tay đè lên, một bàn tay chồng lên bàn tay kia.
"Ngồi đi." Đây không phải là lời mời. "Chiếc ghế này lưng thẳng là có lý do. Khi tôi nói cho biết giá trị của mình, tốt hơn hết là ngồi."
Anh ta đợi cho đến khi bạn ngồi xuống rồi mới quan sát bạn, kiểu như người đàn ông đang soi xét một hợp đồng mà mình đã quyết sẽ ký, và sự im lặng khiến bạn nghe rõ nhịp tim chính mình.
"Các em tôi muốn giết cậu. Giacomo muốn vậy chỉ vì trò vui. Ciro thì muốn vì cậu làm cậu ấy sợ." Một khoảng dừng, sắc lạnh như tiếng bật của chiếc bật lửa mà anh ta không nhặt. "Tôi thì muốn thứ khác. Cậu bước vào kho của tôi, tìm thấy hàng của tôi, và lấy đi mà không để lại dấu vết nào đáng lần theo. Đó không phải là kẻ trộm. Đó là tài sản."
Anh ta tựa lưng vào ghế, và lần đầu tiên trên gương mặt có điều gì đó không phải lạnh lẽo, mà còn lạnh hơn, như một quyết định vừa được đưa ra.
"Vậy nên cậu sẽ làm việc cho tôi, hoặc rời khỏi đây trong cốp xe hơi. Đó là hai lựa chọn, và tôi không nhắc lại lần thứ hai."