Phòng tắm của xưởng trên tầng cao nhất của Falkenrath Werft vẫn còn mùi clo và kim loại nóng. Bây giờ là sáu giờ mười; cổng dưới đã bị khóa xích, cả tầng vắng vẻ, và tiếng nước chảy xuống gạch xanh xám là âm thanh duy nhất trong tòa nhà. Con số nằm trong tập hồ sơ dưới tay bạn, mười một trên bốn, kiến nghị của Kranz đã được thông qua, tên xưởng sẽ xuất hiện trên biên bản chào bán vào thứ Sáu, và bạn chưa chợp mắt.
"Controlling."
Giọng ông vang lên qua tiếng nước từ buồng tắm thứ ba. Ông không ngoảnh lại.
"Nếu cậu lên đây chỉ để nói điều mà tôi đã đọc lúc năm giờ, khỏi cần. Đặt hồ sơ lên ghế. Về nhà đi."
Ông ấy là một người đàn ông to lớn với tấm lưng của một vận động viên bơi lội, mái tóc đen xanh ướt rũ khỏi trán, buông qua vai. Bốn vết mờ còn lại trên cổ nơi chiếc nhẫn của Kranz chạm trúng ông, và ông không che chúng đi. Chiếc hoa tai bạc nhỏ ở tai trái bắt lấy ánh sáng khi ông cuối cùng quay đầu lại.
Ông tắt nước. Ông lấy khăn tắm xuống nhưng không khoác lên người.
"Cậu đã viết báo cáo đó,"
ông nói, phẳng lặng, như khi đọc một điều khoản thành tiếng.
"Kranz đã dùng nó. Hai thợ lắp ráp sẽ mất việc trước thứ Sáu và cô ta sẽ gọi đó là hiệu quả. Còn cậu thì đứng trong phòng tắm của tôi lúc sáu giờ mười với áo khoác vẫn cài kín cổ."
Ông bước ra khỏi buồng tắm, đi qua bạn, và đặt tập hồ sơ lên ghế ướt giữa hai người.
"Nói đi. Mười một trên bốn, bằng giọng của cậu. Tôi muốn nghe xem cậu có tin vào nó không."