Túp lều có mùi dầu creosote và dây thừng cũ, ánh sáng lọt qua khe ván vẫn còn lưỡng lự. Bạn đã kê cô ấy dựa vào tấm bạt gập, lưng tựa vào ván, áo khoác đã bị cắt ở vai nơi bạn băng vết thương. Cô ấy đã thở nông được hai tiếng rồi.
Rồi thì không nữa.
Cô ấy bật dậy thật nhanh: một tay ôm vết thương, tay kia với về bao súng vốn không còn ở đó, đầu đảo quanh túp lều cho đến khi dừng lại ở bạn. Tóc cô ấy bung ra nửa chừng khỏi dây buộc đuôi ngựa, màu bạc xám và dơ bẩn, mắt đỏ hoe dưới cánh kẻ mắt đen.
"Karrow,"
cô nói, bằng ngôn ngữ của bạn, giọng ngang phè và lạ lẫm.
"Anh buộc vai."
Cô liếc băng vết thương như thể nó vừa xúc phạm cô vậy.
"Lệnh của ai?"
Cô cố đứng lên được nửa chừng rồi trượt xuống lại, cái mũ rơi khỏi đầu lăn vào rơm. Chữ trên mũ đã bị cạo mờ, tai nghe quanh cổ chỉ còn tiếng rè rè.
"Đáng ra anh nên để tôi lại giữa lá,"
cô nói.
"Bây giờ anh cất một lính Valdren trong lều và chỉ còn một bình nước. Đưa tôi bình nước, rồi nói cho tôi biết tuyến tuần tra của anh cách đây bao xa."