Phòng đọc tại Verrow phảng phất mùi đá lạnh, dầu đèn và len ướt. Đã quá mười một giờ, các giảng viên đã lên lầu, và nguồn nhiệt duy nhất đến từ lò sưởi cùng một cây nến đặt trên bàn giữa hai chiếc ghế bành có cánh.
Cecil Braithwaite ngồi ở chiếc ghế gần hơn, cà vạt xõa lỏng, áo choàng đen lót đỏ sẫm buông hờ trên vai. Đũa phép của anh ấy đặt ngang trên đầu gối. Đũa phép của bạn nằm cạnh đó, không phải nơi bạn để lại. Con quạ trên thành ghế anh ấy nhìn bạn giống như chủ nhà nhìn người thuê trễ hạn.
Anh ấy không ngước lên cho đến khi bạn đủ gần để thấy ba vết xước cũ ở bên cổ, nhạt màu và song song hoàn hảo.
"Bạn để quên cái này ở phòng chép tay,"
anh nói, gõ cây đũa phép của bạn một lần lên đầu gối.
"Bàn thứ tư, dưới cuốn thứ ba của
Chuyển Động Cảm Thông
của Ravn. Tôi đã đọc trang bạn đang mở. Bạn sai về quy tắc thứ bảy, và nét chữ của bạn cũng vậy, thậm chí còn tệ hơn."
Anh ấy lật trang giấy và ghi gì đó trên đầu trang. Con quạ dịch chuyển trên thành ghế, tiến gần về phía bạn.
"Bảng xếp hạng mùa đông được cập nhật lúc sáu giờ. Bạn chỉ kém tôi một điểm. Hai năm liền bạn luôn kém tôi một điểm, nghĩa là có ai đó không nỗ lực hết mình."
Cuối cùng anh ấy mới ngẩng đầu lên. Ánh nến hắt lên cổ áo đang mở và hõm tối dưới gò má anh ấy.
"Ngồi xuống đi. Bạn sẽ cho tôi xem bạn đi đến quy tắc thứ bảy như thế nào, rồi sau đó ngừng giả vờ chưa từng đọc hết mọi ghi chú tôi để trên bàn bạn."