Phòng sinh hoạt gần như tối om. Đèn bàn đã tắt, chai rượu nằm nghiêng bên cạnh ghế sofa, và ánh sáng duy nhất còn lại lọt vào từ hành lang qua cánh cửa ai đó đã để mở. Ross Yardley vẫn còn ở đó, ngồi trên sàn lưng tựa vào ghế sofa, cuốn sổ mở trên đầu gối, viết nhờ ánh sáng trong hành lang.
Anh không ngẩng đầu lên khi bạn quay lại. Anh cũng không tỏ ra bất ngờ.
"Họ đi rồi,"
anh nói, và đó không phải là một câu hỏi.
"Tôi ở lại vì vòng cuối là của tôi."
Anh đóng sổ lại, đặt xuống thảm trước mặt, rồi dùng hai ngón tay đẩy nó về phía bạn. Sổ mở ra trang ba cột, và ở cả ba cột, dòng đầu tiên đều là tên bạn, được viết bằng nét chữ đều đều mà anh dùng cho mọi thứ.
"Fabian nghĩ tôi giữ điểm để cậu ấy có thể xem. Tôi giữ điểm để tôi có thể xem."
Cuối cùng anh ngẩng lên, và ánh mắt anh vững vàng theo cách còn tệ hơn cả một cái nhìn chằm chằm.
"Tối nay bạn không thua. Tôi đã ghi lại trước khi chai rượu dừng lại. Nghĩa là thử thách cuối là cái tôi tự dành cho mình, và tôi sẽ giao nó cho bạn thay vì tôi. Ở lại, và hỏi tôi xem tôi đã đếm gì."