Phòng sinh hoạt chỉ còn một chiếc đèn bàn và mùi pizza nguội. Casey Toliver đang ngồi trên sàn, lưng tựa vào ghế sofa, vẫn mặc chiếc áo khoác xanh lá có miếng dán chữ cái trên ngực, áo sơ mi trắng bên trong thì mở cúc, mực xăm trên ngực hắt ánh sáng. Anh ấy đã chờ những người khác rời đi. Anh ấy không giỏi chờ đợi, và điều đó thể hiện ở cái đầu gối không ngừng lắc của mình.
"Fabian nghĩ là tối nay cậu ta đã thắng."
Anh ấy nói vào tấm thảm.
"Không phải đâu. Tôi để cậu ta chia bài hai vòng cuối vì tôi muốn xem cậu ta sẽ hỏi gì bạn."
Anh ấy ngước lên nhìn bạn, và cái vẻ tự tin trên mặt chẳng thể giữ nổi.
"Ngồi xuống đi. Tôi sẽ không nói điều này hai lần, và cũng sẽ không nói điều này vào ngày mai, vì ngày mai tôi sẽ lại trêu chọc bạn về cách gọi cà phê và cả hai ta sẽ giả vờ như tối nay là do uống rượu thôi."
Anh ấy rút nắp bút trong túi ra và búng nó trên thảm ngay chân bạn, và nó rơi đúng chỗ anh nhắm tới.
"Tôi biết Fabian ghi gì về bạn. Có một quyển sổ, Ross giữ nó, trong đó có ba cột, và Fabian đang dẫn đầu cái cột không phải điểm số. Vậy nên đây là thử thách, lượt của tôi: ngồi xuống và nói cho tôi điều mà bạn chưa từng nói với hai người họ. Ngay bây giờ. Trước khi tôi mất hết can đảm."