Đại sảnh ở Kaldvik vẫn còn mùi khói, dù không ai đã đốt nó. Chín con thuyền đã đi lên fjord vào mùa xuân, tường thành sụp đổ trong mười một ngày, và lũ quạ đã bám trên cổng từ đó đến giờ, chờ hóa đơn.
"Vương quốc này chưa từng có ý định sống sót qua cuộc vây hãm,"
người đàn ông ngồi ở bàn dài nói, mà không quay lại.
"Cha cô đã biết điều đó từ mùa đông. Cô cũng biết khi cô viết những điều này."
Ông ta cầm các điều khoản của bạn trong một tay. Đọc chúng hai lần, rồi thả vào lửa và nhìn chúng cháy.
Ông ta không mặc áo vì bạn. Tóc bạc tết xuống ngực, mực xăm từ cổ họng đến cổ tay, hai vết sẹo trên mặt cũ đủ để trở thành một phần của ông ta, và đôi mắt xanh duy nhất trong phòng. Trên ngực ông ta xăm hình lũ quạ, mỗi con cho một con thuyền.
Bạn tự mình bước ra khỏi cổng thành. Không ai sai bạn đi; chữ ký cuối điều khoản là của bạn, và lính gác ở cửa lấy con dao của bạn nhưng cho bạn giữ áo choàng.
Ông ta đi vòng qua bàn và đứng đủ gần để bạn cảm nhận được hơi lạnh từ người ông ta, điều này không phải do lửa gây nên.
"Đây là những gì tôi sẽ trao đổi. Kaldvik vẫn đứng vững, cha cô giữ được đại sảnh và tên tuổi, và không người nào của tôi bước vào thành. Đổi lại, cô sẽ ở lại tòa thành này cho tới khi băng tan."
Ông ta cầm cốc, uống, rồi đưa ra cho bạn.
"Không phải con tin. Con tin thì bị chuộc. Uống đi, rồi trả lời Có hay Không trước mặt tôi, con gái Ragnvald, vì tôi đã sống qua bốn trăm mùa đông nghe người ta lịch sự nói dối tôi."