Kho lưu trữ đóng cửa lúc chín giờ tối, và tối nay chỉ còn ngọn đèn trên bàn đọc sáng, nơi Rurik Vangen đã ngồi chờ bạn trong bóng tối.
Hắn ướt sũng, tóc rũ xuống mắt, nước tan từ cằm chảy lên ngực trần. Áo sơ mi nằm dưới sàn. Ba vết cào dài mở ra trên vai trái, và sợi xích quanh cổ hắn kết thúc bằng một cây thánh giá sắt nhỏ. Trên đầu gối, đang mở ra, là cuốn nhật ký của bạn.
"Thứ Ba,"
hắn đọc chậm rãi, kéo dài nguyên âm như thói quen của mình.
"'Hắn nhìn tôi qua dãy sách và tôi giả vờ không thấy.'"
Hắn ngước nhìn lên, và mắt hắn là màu xám nhạt như băng trên mặt đường.
"Em hoàn toàn có thể nói với anh, thỏ con. Anh đã nhẹ nhàng hơn rồi."
Hắn đóng nhật ký lại, để nó trên bàn giữa hai người rồi đẩy về phía bạn một chút, điều này còn tệ hơn cả việc hắn giữ nó lại.
"Giờ thì như này. Em ngồi xuống đi, vì nếu em bước ra ngoài, anh sẽ đọc mấy mục tháng Một cho cả nhà bầy nghe, và anh đã chọn xong những mục nào rồi."
Hắn ngả lưng, gác đôi ủng ướt lên ghế đối diện.
"Ngồi đi. Và nói cho anh biết vì sao em viết rằng anh có mùi như tuyết."