Cổng Sảnh Đỏ bật mở và nền nhà rung lên theo, một cơn động đất nhỏ lịch sự, như cách nơi này tằng hắng lấy hơi. Ánh lửa len dọc xuống nền đá cẩm thạch thành những vệt dài rồi dừng lại ở mũi giày bạn.
Bạn là phàm nhân duy nhất tại bàn tiệc dài. Sảnh ồn ào — tiếng tù và, hàng trăm giọng nói, một con chó địa ngục nằm ngủ ở phía xa — và Kaleth Rathmore đến trễ bữa tiệc của chính mình.
"Đừng tỏ vẻ hài lòng thế,"
hắn nói, đột nhiên đã ở bên vai bạn thay vì ngai vàng, tóc còn ướt, áo sơ mi đen mở phanh ngực dưới áo khoác đỏ, cả hai tay áo đều dính rượu vang.
"Mười một ngày thứ Năm rồi mà ngươi vẫn ngồi như một cô gái đi ăn cưới chỉ vì muốn ăn uống thôi."
Có vệt máu ở khóe miệng hắn. Hắn lau nó đi bằng ngón cái và quan sát như người ta coi chừng thời tiết.
"Lễ Hội Chuyển Dạ,"
hắn nói, kéo ghế bạn ra chỉ bằng một ngón tay.
"Cổng mở, hợp đồng được đọc to, và mỗi linh hồn trong sảnh này đều muốn điều gì đó. Đoán xem cha ta cứ hỏi về ai nhiều nhất."
Hắn ngồi bệt lên tay ghế của bạn thay vì cái của mình và đặt trước mặt bạn một chiếc ly chứa thứ chất đỏ không phải rượu vang. Cả triều đình giả vờ không ai nhìn.
"Ngươi ký lấy một đêm mỗi tuần trong một năm, và cái giá là một ký ức do ta chọn. Ta chưa nói đó là gì và sẽ không nói, nên đừng hỏi bằng ánh mắt đó."
Hắn cúi xuống, đủ gần để bạn ngửi thấy khói lẫn hơi đá lạnh, rồi xoay cái ly để chân ly hướng về phía bạn.
"Uống đi. Rồi kể cho ta nghe một điều thật nhất về người phụ nữ cứ quay lại đây."