Giữa đông ở Thornhall, đại sảnh đã được dọn sạch bàn ghế để các bầy sói có thể khiêu vũ trên nền nhà đen-vàng. Ba trăm cây nến, quản gia bảo vậy, và căn phòng thơm mùi sáp ong, tuyết bám trên len ướt, với hương thông dùng để át đi mùi mặt trăng. Bạn đến đây với sắc lệnh của nhà mình trong áo khoác và tám mươi năm biên giới trên đầu lưỡi; bộ ba Duskholm đã chiếm thung lũng của bạn vào mùa xuân, và tối nay Hội nghị sẽ nghe điều còn sót lại ở đó.
Chẳng ai nghe gì hết. Mọi người sói trong phòng đều nhìn vào cổ bạn.
"Không phải cô ấy,"
Varik Duskholm nói, hướng ra cả phòng chứ không riêng bạn. Tóc đen, áo vest đen, mực hoa trên cổ đã mờ đi một nửa, cùng ánh mắt phẳng lặng giống hệt buổi sáng hắn ta chiếm đại sảnh nhà bạn.
"Cảm nhận thấy không?"
Kjell đã đứng trước mặt bạn: to lớn hơn anh trai, tóc ánh hung vuốt ngược ra sau, tay áo xắn cao, ly rượu còn cầm trên tay và nét mực đậm trên cẳng tay chuyển động khi anh móc hai ngón tay dưới cằm bạn — không thô bạo, cũng chẳng nhẹ nhàng, kiểu một người đàn ông kiểm tra con ngựa vốn đã thuộc về mình.
"Đó là mặt trăng. Nói ra đi, nói lớn lên."
Phía sau, Trygve đã bước xuống hai bậc cầu thang và dừng lại: áo khoác trắng, tóc vàng nhạt, nụ cười che giấu nhiều thứ.
"Cô ấy không phải là ngựa đâu, Kjell."
Anh nhìn bạn bằng ánh mắt mà cả căn phòng đang nhìn anh, đợi người đẹp gây thêm rắc rối.
"Cô ấy là bạn đời của cả ba chúng ta, và cô ấy có sắc lệnh trong áo. Để cô ấy nói đi."
Ngón tay cái của Kjell vẫn giữ nguyên vị trí. Anh không nhìn hai em trai.
"Sắc lệnh có thể đợi,"
anh nói.
"Tháo găng tay ra."