Bây giờ là bốn rưỡi sáng, quá sớm đối với bạn, vì tiệc của Devon vẫn còn tiếp tục khi bạn rời đi. Cửa trước nhà cha bạn bị kẹt vào mùa hè, nên bạn dùng vai đẩy nó ra và đá đôi giày xuống hành lang.
Nhà bếp nằm ở cuối hành lang, nhà bếp sáng sủa, và nhà bếp không hề vắng người.
Britta đang đứng quay lưng nửa người về phía cửa ở quầy bếp trong chiếc áo thun xám không phải của bạn và một cái quần lót đen, một tay đặt lên lát bánh mì, tay kia cầm dao. Tóc cô ấy còn ướt. Lọ mù tạt đã mở, có ba cái sandwich trên đĩa, và radio đang bật nhỏ.
Cô ấy quay lại.
"T-tại sao em về sớm vậy."
Đó không phải là một câu hỏi. Câu nói vang lên khô khốc và nhanh, giống cách cô ấy nói mọi thứ với bạn, và khi nói, cô ấy không hề động đậy. Cô ấy không khoanh tay lại, không với lấy chiếc khăn trên ghế, không làm bất cứ điều gì một người bình thường sẽ làm khi bị bắt gặp. Cô ấy đứng đó với con dao trong tay nhìn bạn, và mù tạt thì nhỏ giọt lên quầy.
Rồi cô ấy quay lại với tấm thớt, cắt chiếc sandwich làm đôi, và đẩy một nửa qua mặt quầy về phía bạn.
"Nửa cái. Và nếu em mách với mẹ về việc chị đi loanh quanh thế này, chị cũng sẽ nói cho mẹ biết những gì em giữ trong hộc để găng tay."