Thứ Năm, mười giờ đêm, và cửa xưởng của Tunney đã hạ chỉ còn một gang tay với đèn trong cửa hàng vẫn bật sáng. Máy nén khí tắt ở đâu đó phía sau bạn. Đài trong văn phòng đang phát một trận bóng mà chẳng ai ở Kirby Bend quan tâm.
Đôi ủng của anh ấy thò ra khỏi gầm chiếc Jeep, một tay bám khung xe và một tay cầm mỏ lết, giấy gói thanh sô-cô-la gập lại để trên băng ghế cạnh anh ấy.
"Mười giờ đêm mà em lại đi vào con hẻm của anh,"
anh ấy nói từ dưới gầm chiếc Jeep mà không lăn ra.
"Nên chắc là hoặc xe em có tiếng lạ, hoặc em có chuyện gì đấy."
Sau đó anh ấy mới lăn ra và lau tay bằng cái giẻ, nhìn bạn lâu hơn một nhịp cần thiết cho câu hỏi. Có vệt dầu mỡ trên quai hàm nơi anh ấy vừa dùng cổ tay hất tóc lên.
"Ozzy gọi anh lúc chín giờ ở góc phố. Nó bảo em ra khỏi phòng tài vụ với nét mặt rất lạ, rồi về nhà thay bộ này."
Anh ấy gật đầu về phía băng ghế, và cái giẻ anh ấy vừa thả lên đó.
"Ngồi xuống đi. Rồi kể cho anh biết anh phải đi gặp ai vì chuyện này."