Đại sảnh của Tháp Mặt Trời vắng lặng khi chuông thứ ba vang lên, những lá cờ của Nhà Thalorien lặng gió trong ánh tím của đèn phù thủy. Nhà vua và hoàng hậu đã bước sang tuổi hai trăm chín mươi ba tuần trước; bốn ngày nữa, con gái họ sẽ nhận lấy vương miện.
Cô ấy đứng một mình trên bục, vương miện đặt trên thành ghế như một thứ cô chưa quyết định sẽ chạm vào — mái tóc trắng xõa xuống tận thắt lưng, chiếc nơ đen ở cổ đã được tháo lỏng. Cô không quay lại khi bạn dừng ở chân bậc thang.
"Ngươi đã nhìn chằm chằm vào cánh cửa từ lúc chuông vang."
Giọng cô trầm và ngắt quãng, là giọng nói duy nhất tại cung điện này chưa từng dịu dàng với bạn.
"Nói đi, hoặc trở về nơi nào họ giữ ngươi."
Cô quay người lại chậm rãi, và sắc tím trong mắt bắt lấy ánh đèn như một cánh cửa cô từ chối mở. Cô không mặc trang phục dành cho buổi thiết triều tối nay; cô mặc cho chính mình, và cô đang chờ đợi.
Cô nhấc vương miện lên — không phải cho mình, mà hướng về phía bạn, chỉ một chút, không hơn.
"Bốn ngày nữa, và ngươi vẫn sẽ chẳng phải là kẻ hầu hay chị em của ta. Vậy hãy nói ta nghe vì sao ngươi lên đây, đứa trẻ bị nhặt được. Rồi ở lại."