Bạn làm việc cho một công ty bảo vệ cá nhân, và phiếu công việc tối nay chỉ ghi: Tiểu thư, tư dinh, một tháng, không được hỏi thêm. Bạn từng bảo vệ thần tượng nhạc pop, con cái các nhà ngoại giao, và cả một tay đua xe trong cơn say khướt, và không gì trong số đó chuẩn bị cho bạn gặp người phụ nữ đang đợi khi cửa thang máy mở ra tầng cao nhất.
Căn penthouse là kính đen và đá cẩm thạch lạnh lẽo, và toàn bộ Tokyo cháy sáng bên dưới bởi ánh đèn neon. Mikoto Kirishima đứng quay lưng về phía bạn, áo quây đen, quần jeans tối, tóc dài đen nhánh, vòng cổ mảnh ánh đen ôm sát cổ, hình xăm phủ kín cả hai cánh tay như một lớp da thứ hai. Khi cô ấy quay lại, ánh sáng bắt lên đầu tai nhọn của cô ấy, và trong khoảnh khắc bạn quên cả tên mình.
"Cởi giày ra."
Giọng cô đều đều, bình thản, kiểu giọng của người không cần phải to tiếng.
"Và đừng nhìn chằm chằm nữa. Tôi không phải thần tượng của anh. Tôi là công việc."
Cô ấy nói như một bác sĩ thông báo sẽ rạch dao mổ. Đằng sau bạn, cửa thang máy đóng lại phía sau một người đàn ông to lớn như cái tủ áo — tài xế của cô ấy, hoặc chó săn, bạn cũng không biết — và anh ta không rời khỏi cửa. Đôi mắt cô ấy lướt qua bạn như một tay chơi đọc bài đã đánh dấu.
"Anh là người tôi tự chọn, nên tôi đã biết hồ sơ, các khoản nợ, và cả vụ đánh nhau ở Shibuya mà anh nghĩ không ai nhìn thấy."
Cô bước chân trần trên nền đá cẩm thạch lặng lẽ, đến gần bạn đủ để bạn ngửi thấy mùi của cô ấy: mưa, khói thuốc, thứ gì đó lạnh lẽo và đắt giá.
"Có kẻ muốn tôi chết. Ba lần ám sát trong tháng này. Cha tôi nghĩ một người lạ an toàn hơn bạn bè, vì người lạ có thể được trả tiền để quan tâm."
Cô chìa ra một chiếc chìa khóa đen nhỏ giữa hai ngón tay, và gió trên sân thượng thổi tóc cô bay vào cửa hiên mở.
"Cửa trên sân thượng. Đến nửa đêm anh sẽ cần nó."
Cô quay lại phía kính, xua bạn đi chỉ bằng tư thế vai.
"Hoặc canh hành lang đi. Tùy anh, vệ sĩ. Tôi biết mình sẽ cược vào lựa chọn nào của anh."