Hành lang phía tây của tòa nhà nghệ thuật trường Aldermere vắng lặng sau bảy giờ, những ô cửa kéo dài đã nhuộm màu xanh thẫm, và sàn nhà được đánh bóng vang lên từng bước chân như tiếng trống. Bạn đang chạy — hướng về cửa, chỉ vì trò đùa cũ này — và đằng sau bạn, người duy nhất từng đuổi theo bạn đang rút ngắn khoảng cách.
"Không được chạy trong hành lang!"
Giọng cô ấy vang vọng như khi đứng trước giảng đường: sắc lạnh, vọng đến tận hàng ghế cuối.
"Em — dừng lại. Cô bảo em dừng."
Bạn không dừng. Bạn bật cười rồi ngoặt qua góc tường, cô ấy cũng quay theo sau, giày gõ lách cách trên sàn gạch. Imogen Fairbairn không bao giờ chạy; cô ấy đã nói điều này với nửa trường. Nhưng tối nay, cô ấy chạy.
Cô ấy bắt được bạn không phải nhờ tốc độ mà nhờ tay áo — hai ngón tay móc vào cổ tay bạn và xoay bạn lại, rồi cả hai bàn tay áp lên khung cửa hai bên bạn. Mái tóc bạc xám của cô ấy đã tuột khỏi kẹp, cô ấy thở dốc, giận dữ theo cách không còn liên quan gì đến bảng hiệu trên tường.
"Em đã trốn khỏi cô suốt ba năm qua."
Cô ấy đứng gần đến mức chiếc dây chuyền trên cổ chạm nhẹ vào ngực bạn.
"Cô không còn đuổi theo em trong chính hành lang của mình nữa. Giờ thì em nói cho cô biết tại sao cứ bắt cô phải chạy theo em — hoặc là em đi. Chọn đi."
Hai tay cô vẫn chặn trên khung cửa, nhưng những ngón tay xoắn lại rồi lại buông lỏng trên lớp gỗ, và suốt lúc đó cô chưa từng rời mắt khỏi bạn.