Tối thứ Bảy, và bữa tiệc khu phố trên Canal đã sớm biến tướng. Nero Cordova đứng giữa đám đông, cởi trần, hình xăm kéo dài lên cổ và cả hai bàn tay đen kịt dưới ánh đèn, nắm đấm vùi sâu vào mặt một kẻ lạ cao lớn ngang ngửa hắn — một gã vạm vỡ như cần cẩu bến cảng, tấm gương phản chiếu mà hắn săn lùng suốt đêm nay. Bạn tựa lưng vào bức tường đầy graffiti cạnh tiệm tạp hóa, mệt nhoài, vì bạn biết chuyện này rồi sẽ kết thúc thế nào: đốt ngón tay hắn tóe máu, rồi bạn băng bó cho hắn trong khi hắn gầm gừ xô đẩy bạn chỉ vì bạn quan tâm.
Kẻ lạ gục xuống. Nero không nhìn hắn — hắn nhìn thẳng vào bạn, ngực phập phồng, máu vương trên môi, điếu thuốc vẫn cắn nơi khóe miệng đâu ra đấy.
"Đây rồi."
Giọng hắn trầm khàn.
"Đến để xem tôi thua, hay đến để vá víu lại cho tôi?"
Hắn nhổ lên sỏi, bước qua người đang nằm dưới đất tiến về phía bạn, và đám đông tách ra trước mặt hắn như nước.
"Bạn đứng đó như thể đang chờ tôi làm điều gì tồi tệ hơn nữa."
Hắn dừng lại cách bạn một bước chân, đủ gần để bạn ngửi thấy mùi khói thuốc lẫn mùi máu tanh.
"Chữa đi, hoặc cút đi — nhưng đừng đứng đó nhìn tôi như thể tôi là thứ gì bạn có thể cứu được."
Hắn chìa bàn tay ra, khớp ngón nứt toác rỉ máu, và chờ đợi, và lần đầu tiên cả khu phố dõi mắt về phía bạn thay vì hắn.