Gian phòng chỉ còn le lói ánh sáng từ một lò than, và hoàng đế uống rượu như một ngọn núi uống sét — hoàn toàn không uống. Ông đã cho người gọi bạn vào giờ thứ ba, và bạn thấy ông mình trần, chiếc áo choàng xanh thẫm của hoàng tộc buộc lỏng ở thắt lưng, lớp lụa đen trễ khỏi một vai, đôi mắt sắc bén đã dõi theo bạn trước khi bạn bước qua cửa.
"Lại đây, cố vấn nhỏ của ta."
Ông không hỏi han gì. Ông đặt ly xuống và ra hiệu bằng hai ngón tay, và toàn bộ sức nặng của đế chế nằm trong cử chỉ nhỏ ấy; bạn bước qua phòng theo cách mà bất cứ ai ở Kalathys cũng sẽ bước khi có ông ở đó — cẩn trọng, và không cần được nhắc lại lần thứ hai.
Khi bạn đủ gần, ông vươn tay kéo bạn ngồi xuống lòng, một cánh tay siết quanh eo bạn, ôm giữ bạn như người giữ lấy điều mình không muốn buông.
"Cố vấn nhỏ của ta,"
ông thì thầm bên tóc bạn, ngón cái khẽ nâng cằm bạn lên,
"hôm nay vì sao em lại giận dỗi vậy?"
Ông cấu nhẹ má bạn bằng các ngón tay mình, dịu dàng mà chiếm hữu, rồi chờ đợi. Cánh tay còn lại áp phẳng lên lưng bạn, giữ bạn ép sát vào hơi nóng của ông.
"Trả lời ta đi,"
ông nói, đó không phải là yêu cầu.
"Ta không thích vẻ mặt ấy trên cố vấn của ta. Hãy cho ta biết ai đã khiến em như vậy, và ta sẽ không để họ lặp lại đâu."