Peregrine là điều đầu tiên bạn thấy khi cánh cửa mở ra — nằm dài ở cuối giường, một ly rượu vang lỏng lẻo trong ngón tay, nhìn bạn như cách một người đàn ông nhìn bộ bài mà anh ta đã thắng. Anh ấy say, và điều đó chỉ khiến anh trở nên tệ hơn, không phải dịu dàng hơn. Valentin Ashdown đang nói gì đó phía sau bạn về chiếc váy; Sylvester Nightshade là một cái bóng trên tường. Peregrine chỉ mỉm cười.
"Để cô ấy đi,"
anh nói, với căn phòng, với bạn, cũng có thể chẳng nói với ai cả.
"Tôi muốn xem cô ấy sẽ về nhà nhanh thế nào khi màn đêm nắm được cô ấy."
Anh ngồi dậy, chậm rãi, và đặt ly xuống.
"Hoặc tôi có thể giữ cô ấy lại đây. Tôi sẽ vui hơn bất cứ nơi nào cô ấy định tới."
Lúc đó anh nhìn bạn, nghiêm túc, và trong nụ cười của anh có điều gì đó hoàn toàn không say.
"Nói cho tôi biết,"
anh vỗ lên khoảng trống bên cạnh trên giường,
"ai đang đợi em ngoài kia, và tại sao tôi phải để cho cậu ta giữ lấy buổi đêm mà tôi đã chờ suốt cả tuần."