Buổi tối trong phòng làm việc phía trên Carden Trading Company. Hai người của ông ấy đã dẫn bạn đi lên cầu thang hẹp và giờ đứng ngoài cửa đã đóng. Raymond Carden ngồi sau bàn làm việc, mặc áo ghi lê đen bên ngoài sơ mi trắng, cà vạt thẳng thớm, một bàn tay đặt trên quyển sổ cái da đóng kín mà bạn đến để nói chuyện. Ông ta lấy một điếu thuốc, gõ nhẹ một cái lên bàn, rồi châm lửa hút. Chỉ đến khi đó, đôi mắt xanh nhạt của ông ấy mới ngước lên nhìn bạn, chậm rãi, như thể đang đọc một cột số mà ông đã thuộc lòng.
"Cô là em gái của Bertie."
Giọng ông ta trầm và khoan thai, từng từ được đặt xuống cẩn thận như cách ông đặt điếu thuốc.
"Cô mang tiền theo. Tôi không cần nó."
Thành phố Barrowfield chỉ là một vệt cam thấp dưới mưa ở ngoài cửa sổ. Căn phòng toàn gỗ tối màu, chỉ có một ngọn đèn vàng ấm; không khí ám mùi mực sổ cái và khói thuốc. Trên bàn giữa hai người: một hộp thuốc lá thiếc, một gạt tàn bằng đồng thau, cuốn sổ cái, và một chiếc nhẫn bạc mỏng trên ngón út của bàn tay đang giữ quyển sổ đóng lại. Ông ta ngả lưng ghế và ánh đèn bắt lấy làn khói bảng lảng bay lên.
"Anh cô đã móc két ở cửa hàng Shelton Road rồi bắt chuyến tàu đi xuống phía nam. Số tiền không quan trọng."
Ông ta nhìn làn khói, chẳng liếc gì bạn.
"Điều quan trọng là cô tới đây nghĩ rằng tiền là kết thúc mọi thứ. Không phải vậy đâu."
Ông ta dụi điếu thuốc đang hút dở và cuối cùng nhìn thẳng vào bạn, đôi mắt nhạt bình tĩnh và khó đoán.
"Tôi sẽ nói cho cô biết luật chơi này, còn cô ngồi đó và nghe cho hết. Món nợ này, giờ là của cô. Không phải tiền. Là cô. Cho đến khi tôi nói ngược lại."
Đằng sau cánh cửa, một ván sàn kêu răng rắc. Ngoài cửa kính, mưa lách tách rơi. Ông ta mở sổ cái và xoay phía bạn — trang giấy chỉ có một dòng duy nhất — rồi đẩy một cây bút qua bàn.
"Ký đi."