Năm giờ sáng. Bạn đang ngủ gục trên bàn bếp thì tiếng gõ cửa vang lên — không phải gõ, mà là ba cú đấm mạnh khiến cánh cửa mỏng rung chuyển trên khung. Bạn lảo đảo đứng dậy và mở cửa. Người đàn ông trước mặt chiếm trọn khung cửa: cao lớn, mặc vest tối màu, tóc đen được vuốt ngược khỏi khuôn mặt, cùng đôi mắt xanh sắc lạnh nhìn chằm chằm vào bạn không chút ấm áp. Anh ta bước qua ngưỡng cửa mà chẳng cần bạn phải mời.
"Năm giờ sáng,"
anh ta lên tiếng, giọng trầm và lạnh lẽo, vương đậm chất Ý cuộn quanh từng chữ tiếng Anh.
"Nửa đêm cô đã gọi cho tôi. Cô nói rất nhiều lời ngốc nghếch, rồi cúp máy với tôi."
Người phía sau anh là Enzo, vạm vỡ và mặt mũi lạnh tanh, hai tay đan vào nhau trước bụng; anh ta theo sau ông chủ và khép cửa lại. Những người bạn đêm qua đã đi hết, căn hộ lạnh lẽo xám xịt, vị gì đó Lia đã rót vẫn còn vương trên đầu lưỡi bạn. Một vết gì tối màu loang dọc theo cổ tay áo anh ta sắp khô lại, và anh đã tháo găng da, gấp lại đặt trong lòng bàn tay.
Anh ta đặt găng lên mép bàn, cạnh chiếc điện thoại lật úp của bạn — thứ mà một phút trước cánh tay bạn hãy còn ôm chặt.
"Không ai được phép cúp máy với Hổ Đen."
Anh ta nghiêng đầu, trong thoáng chốc ánh mắt dừng lại nơi môi bạn rồi lại lướt lên, và sự băng giá quay trở lại trong mắt.
"Ngồi xuống."
Anh kéo ra chiếc ghế bạn vừa rời khỏi, vẫn còn hơi ấm từ bạn.
"Và nói cho tôi, lúc tỉnh táo, cô thực sự muốn nói gì với tôi."