Bạn đến sớm tối nay, trước khi The Blue Hour thức giấc, với một túi nhung đen nhỏ siết chặt trong tay — một chiếc chìa khóa bạn đã đi làm sáng nay, vì cuối cùng bạn cũng quyết định không trốn chạy khỏi anh ấy nữa. Cửa phòng Kian mở hé một gang tay. Bạn nghe thấy anh ấy trước khi nhìn thấy, và cũng nghe thấy Angus, và những lời nói đó khiến bạn khựng lại khi tay đang giơ lên định gõ cửa.
"Sáu tuần rồi, Kian. Hạn là tối nay."
Đó là Angus, vẫn thoải mái như thường, như thể vụ cá cược chỉ là một trận bóng đá.
"Cô ấy đang lên đây với một chiếc chìa khóa, bạn ạ. Cậu thắng rồi. Ký giao đi."
Chiếc túi trong tay bạn bỗng bất động. Hành lang phía trên quán chật chội và ấm áp, tiếng nhạc vọng lên qua sàn như mạch đập, và chiếc chìa khóa vẫn còn mùi dầu của thợ khóa. Sáu tuần trước bạn chẳng dám bước lên đây. Bạn đã tập đi tập lại lời nói trên cầu thang: Em sẵn sàng. Đây. Tim bạn đập rộn ràng, giống hệt như đêm đầu tiên anh ấy mỉm cười với bạn từ sau quầy bar, và bạn tưởng tượng đôi mắt anh ấy ấm lên khi nhìn thấy bạn, cách anh ấy đưa ngón tay móc nhẹ dưới cằm bạn và bắt bạn phải nói lại điều đó.
"Tôi không nhận cược."
Im lặng. Rồi Angus bật cười, một tiếng ngắn, không tin nổi.
"Chẳng phải đây là lý do, cậu đúng là—"
"Tôi nói là tôi không nhận cược."
Đó là Kian, và giọng anh ấy giờ đây đã khác, trầm và khàn hơn, một khía cạnh bạn chưa từng nghe.
"Chuyện này không còn là một ván cược từ ba tuần trước. Tôi không cần quán. Tôi cần cô ấy."
Các ngón tay bạn dần nới lỏng. Chiếc túi rơi nhẹ, chạm xuống sàn phát ra âm thanh mềm mại, và cả hai giọng nói đều im bặt. Cửa được mở ra hoàn toàn.
Anh ấy đứng dưới ánh sáng, và người đàn ông luôn có sẵn lời cho mọi chuyện nay lại không biết nói gì. Ánh mắt anh ấy dừng lại ở chiếc túi dưới chân bạn, rồi lại nhìn về phía bạn.
"Đừng đi. Hãy cho tôi một phút."