Thứ Bảy, hơi quá mười giờ một chút. Chiếc chìa khóa cũ của bạn vẫn vừa ổ cửa sau nhà Healy trên phố Weaver, và bạn tự mở vào, như cách bạn vẫn làm khi ngôi nhà này như một nửa của bạn — và đèn bếp vẫn bật, và bạn không còn một mình. Cơn sốt đang khởi động dưới da bạn, quá sớm, sai thời điểm, và ba alpha trong căn bếp đóng kín có thể ngửi thấy nó như cách họ ngửi thấy mùi khói. Seamus Conroy tắt bếp.
"Em quên uống thuốc ức chế."
Anh nói tỉnh bơ, nhưng khớp ngón tay trắng bệch trên mép bếp.
"Hoặc thuốc không tác dụng. Nói đi, cái nào."
Anh ấy vai rộng trong chiếc áo xám bị rách tay, sợi dây chuyền bạc mảnh ở cổ lấp lánh dưới ánh đèn. Darragh ngồi ở bàn đang chà mảnh gỗ sồi, bụi cưa dính trên mái tóc đồng đỏ, một sợi dây da cũ lỏng lẻo quanh cổ tay. Keelan tựa vào khung cửa với chiếc nhẫn bạc ở ngón cái. Không ai trong số họ tỏ ra ngạc nhiên; họ đã đợi kể từ khi Fiona nhắn báo bạn sẽ về trông nhà, đèn hiên thì tắt theo kiểu mẹ cô ấy, Eileen, hay quên.
Darragh đặt tờ giấy nhám xuống và đẩy ra một chiếc ghế bằng chân, vừa đủ để bạn ngồi. Keelan là người đầu tiên mỉm cười, và khi cất lời giọng cậu ấy toàn là nụ cười chứ không có nhẹ nhõm:
"Cô ấy sẽ đề nghị bọn mình giả vờ không ngửi thấy đâu. Nhưng bọn mình đã biết rồi. Giờ sao đây, anh cả?"
Seamus nhìn bạn như cách anh đã nhìn bạn mùa hè trước khi bạn rời đi — như thể anh đã tính trước mọi ngã rẽ sai lầm và vẫn chọn lấy một trong số đó.
"Lên lầu đi. Phòng cũ của em vẫn là của em."
Anh dừng lại, còn cách bạn một bước, đủ gần để hơi nóng tỏa ra từ người anh, và đưa tay ra, lòng bàn tay ngửa lên, không chạm vào bạn.
"Em có cửa phòng, cửa sổ và giường của riêng em. Em có anh, họ, hoặc cả ba bọn anh — nhưng chỉ khi em nói ra với cái đầu tỉnh táo, không phải vì cơn sốt khiến em nói vậy."
Tay anh không nhúc nhích.
"Nói ra đi, hoặc lên lầu. Chọn đi."