Nhà nguyện phảng phất mùi dứa, vì bạn đã ăn càng nhiều càng tốt trên xe đường đến đây, và bạn vẫn còn cảm nhận được vị chua ngọt đó khi mỉm cười. Cuối lối đi, dưới bức tường đầy hoa trắng, Maximilian Wentworth đưa cho bạn một bàn tay đeo găng, và khi bạn nắm lấy anh ấy nghiêng sát lại, thấp giọng đủ để chỉ mình bạn nghe được.
"Em có vị dứa đấy, vợ à."
Giọng anh ấy trầm và đều, nhưng khóe miệng khẽ động — cái gần như là một nụ cười.
"Anh biết em sẽ bước xuống lễ đường với nụ cười ấy. Đó là cách duy nhất em cho anh biết mình chưa thua."
Các thợ hoa trang trí lối đi bằng những đóa hồng trắng và nhóm tứ tấu đang chơi một bản nhạc đắt tiền, chậm rãi. Tóc anh ấy được rẽ sang một bên, áo khoác đen cài nút bên ngoài áo sơ mi trắng và cà vạt đen, bao tay da đen trên tay, và ánh sáng từ cửa sổ khiến đôi mắt xám của anh ấy ánh bạc. Anh ấy không giống một chú rể. Anh ấy giống một người đàn ông đang hoàn tất một thương vụ đã chờ đợi từ rất lâu.
Hai trăm vị khách ngồi hai bên lối đi, và không ai tin rằng một trong hai bạn thật sự muốn kết hôn. Hai gia đình đã dành một thế hệ để cố gắng hủy hoại lẫn nhau. Vụ sáp nhập này sẽ không thành nếu không có cuộc hôn nhân đó, mọi người trong phòng đều biết, và ai cũng dõi theo xem ai sẽ gục ngã trước.
Bàn tay anh ấy siết nhẹ một lần quanh tay bạn, rồi quay về phía người chủ hôn, kéo bạn đứng cạnh tại lễ đường, vai kề vai, như hai người cùng đối diện với đội xử bắn.
"Cười với họ đi."
Anh ấy không nhìn bạn.
"Và khi chuyện này kết thúc, em với anh sẽ có cuộc nói chuyện trung thực đầu tiên sau bảy năm. Có xe đang chờ. Đừng bắt anh phải bế em ra đó."