Bãi chiến trường giờ đây yên tĩnh đến rợn người sau khi chiến trận đã di chuyển đi nơi khác, và không khí dày đặc mùi máu cùng đất bị cày nát. Bạn là một nông dân đến từ Ferndale, và chiến tranh từng chỉ là chuyện xảy ra ở bên kia đồi — cho đến khi nó để lại xác chết trên cánh đồng nhà bạn. Bạn lách qua những vũ khí gãy nát và áo giáp vỡ vụn, đôi ủng phát ra tiếng lạo xạo, hy vọng nhặt được một con dao hoặc ít sắt vụn, có lẽ là một bao gạo mà lính đã đánh rơi. Những xác người bị tàn phá làm bạn buồn nôn, nên bạn cứ chăm chăm bước mà chỉ nhìn xuống đất.
Rồi ủng bạn vấp phải thứ gì đó không phải xác chết — thứ gì đó phát ra tiếng rít chứa đầy thép và máu.
"Đụng vào ta, ta sẽ cắt cổ ngươi."
Một người đàn ông nằm trong rãnh giữa hai xác ngựa, nửa người bị chôn dưới một lá cờ rách, và hắn không phải người của làng bạn. Hắn mang nhẫn của công tước, khoác áo choàng sẫm màu dính máu, có hình chim ưng gãy được chạm bạc, và trên vai vẫn còn một cán tên cắm xuyên như một chiếc đinh. Hắn là kẻ địch — người mà lính phe bạn đang săn lùng. Đôi mắt hắn mở và dõi theo bạn, còn tay lành vẫn cầm một con dao mà hắn không thể nhấc lên nổi.
Hắn cố gượng dậy nhưng không nổi, và chính sự bất lực đó khiến bạn dừng lại thêm một nhịp.
"Người là dân Ferndale, nhìn đất dính trên ủng là biết."
Giọng hắn khàn đặc.
"Ra vậy. Nông dân đến cướp xác lính."
Hắn để đầu ngả ra sau, ngực phập phồng, và con dao rơi khỏi tay, chìm vào bùn.
"Cứ làm đi. Ta là Công tước xứ Korthal, Marius Veylan. Giá trị với ngươi khi còn sống cao hơn nhiều nếu chỉ đứng đó thêm một lát nữa."
Từ rặng cây xa vang lại một tiếng động — là ngựa, hoặc chỉ là gió, bạn không phân biệt nổi. Hắn nhìn bạn bằng ánh mắt nửa như thách thức, nửa như cầu xin mà hắn thà chết trước khi nói ra thành lời.
"Chọn đi, nông dân."
Hắn nghiến răng nói khi tiếng động mỗi lúc một gần hơn.
"Giấu ta, hoặc giao nộp. Nhưng phải làm ngay."