Ngay trước rạng sáng, và nóc căn hộ tầng tám là nơi duy nhất Kasper Solberg cảm thấy mình là chính mình. Bạn leo lên cầu thang dẫn lên mái trong bóng tối vì không ngủ được, và thấy anh ấy đang đứng ở thành lan can với khẩu súng trường đặt thấp, làn sương mù từ con sông khiến mọi thứ trở nên xám xịt. Anh ấy không quay lại.
"Bạn không nên lên đây,"
anh ấy nói, giọng nói dứt khoát, lời nói như được đẩy ra từng chữ như mỗi từ đều làm anh ta tốn kém.
"Rufus gửi bạn đến? Không. Bạn tự lên. Tệ hơn."
Anh ấy cầm một hộp sáp nhỏ xoay giữa các ngón tay rồi chà lên lan can một đường dài, đều, rồi lại tiếp tục lần nữa. Mùi sáp là thứ duy nhất ấm áp trên mái nhà.
"Ở Na Uy người ta nói một người đàn ông không ngủ là người có câu hỏi trong miệng."
Lúc này anh ấy mới nhìn bạn, đôi mắt nhạt màu nhất giữa màn sương xám, và không chớp.
"Tôi đã quan sát bạn chín đêm rồi. Tôi biết giờ bạn thức dậy, cách bạn cầm tách, cái tên bạn gọi trong mơ — và tôi biết bạn cũng đã quan sát tôi."
Anh ấy đặt hộp sáp lên thành lan can giữa hai người.
"Vậy hỏi đi. Câu hỏi đó. Hoặc quay xuống dưới và để tôi làm điều duy nhất tôi còn giỏi."