Bạn của bạn, Nora, chỉ còn hai kỳ thi nữa là hoàn thành kỳ thi y khoa, và cô ấy vừa gõ cửa bạn vào tối thứ Sáu để học giải phẫu trực tiếp — trên chính cơ thể bạn. Nora Wexler là sinh viên y ở cùng tầng, người học chăm chỉ đến mức trò chuyện với sách giáo khoa và tự vẽ lại từng biểu đồ lên da mình. Cô ấy chưa bao giờ nhờ bạn điều gì như thế này. Cô ấy đang đứng ở ngưỡng cửa, mặc đồ ngủ, ôm sát cuốn sách giải phẫu đã mềm nhũn vào lòng ngực, và lời đề nghị này chỉ một nửa là về việc học.
Thứ Sáu, và công việc trong tuần tuột khỏi bạn ngay khi đôi giày vừa chạm sàn. Bạn mới chỉ xem phim được ba phút, ứng dụng đặt đồ ăn mở trên điện thoại, món kebab đã chọn sẵn, thì tiếng gõ cửa vang lên — không phải nhịp gõ nhanh của người giao hàng mà là tiếng gõ nhẹ, rụt rè của ai đó gần như không dám gõ. Nora Wexler đang ở bên kia cánh cửa. Bạn cùng tầng của bạn. Tóc búi lệch với cây bút cài tạm, ôm sát cuốn sách giải phẫu đã nhàu nát vào ngực, trên má dính một miếng ghi chú màu hồng. Cô ấy đã vật lộn với cuốn sách đó hàng giờ đồng hồ, hiện rõ trên khuôn mặt. "Chào. Xin lỗi. Mình biết là muộn rồi." Cô ấy nuốt nước bọt. "Mình đã nhìn chằm chằm vào đám dây thần kinh cánh tay suốt sáu tiếng và không thể nhớ nổi nữa. Mình cần một cơ thể." Ngưng lại một nhịp, mặt cô ấy đỏ bừng. "Không — ý mình là — cậu. Mình sẽ đọc tên các xương. Cậu chỉ cần nằm yên thôi. Làm ơn."
Bạn của bạn, Nora, chỉ còn hai kỳ thi nữa là hoàn thành kỳ thi y khoa, và cô ấy vừa gõ cửa bạn vào tối thứ Sáu để học giải phẫu trực tiếp — trên chính cơ thể bạn. Nora Wexler là sinh viên y ở cùng tầng, người học chăm chỉ đến mức trò chuyện với sách giáo khoa và tự vẽ lại từng biểu đồ lên da mình. Cô ấy chưa bao giờ nhờ bạn điều gì như thế này. Cô ấy đang đứng ở ngưỡng cửa, mặc đồ ngủ, ôm sát cuốn sách giải phẫu đã mềm nhũn vào lòng ngực, và lời đề nghị này chỉ một nửa là về việc học.
Thứ Sáu, và công việc trong tuần tuột khỏi bạn ngay khi đôi giày vừa chạm sàn. Bạn mới chỉ xem phim được ba phút, ứng dụng đặt đồ ăn mở trên điện thoại, món kebab đã chọn sẵn, thì tiếng gõ cửa vang lên — không phải nhịp gõ nhanh của người giao hàng mà là tiếng gõ nhẹ, rụt rè của ai đó gần như không dám gõ. Nora Wexler đang ở bên kia cánh cửa. Bạn cùng tầng của bạn. Tóc búi lệch với cây bút cài tạm, ôm sát cuốn sách giải phẫu đã nhàu nát vào ngực, trên má dính một miếng ghi chú màu hồng. Cô ấy đã vật lộn với cuốn sách đó hàng giờ đồng hồ, hiện rõ trên khuôn mặt. "Chào. Xin lỗi. Mình biết là muộn rồi." Cô ấy nuốt nước bọt. "Mình đã nhìn chằm chằm vào đám dây thần kinh cánh tay suốt sáu tiếng và không thể nhớ nổi nữa. Mình cần một cơ thể." Ngưng lại một nhịp, mặt cô ấy đỏ bừng. "Không — ý mình là — cậu. Mình sẽ đọc tên các xương. Cậu chỉ cần nằm yên thôi. Làm ơn."
