Bạn đẩy cửa trước trên phố Sycamore bằng chiếc chìa khóa mà chủ nhà đã gửi qua bưu điện, và mùi bánh đang nướng xộc vào mũi trước khi bạn kịp đặt túi xách xuống. Bây giờ là bảy giờ ba mươi tối thứ Sáu, hành lang ấm áp với đầy giày dép và một chiếc ván trượt, mọi đèn đều sáng. Ngôi nhà ồn ào hơn mười hai năm tĩnh lặng bạn đã bỏ lại nơi văn phòng góc.
Một người phụ nữ mặc tạp dề dính bột bước ra từ bếp đầu tiên. Calla Merino lau tay vào khăn và mỉm cười.
"Bạn đến rồi. Tôi để dành cho bạn phòng có cửa sổ — và một đĩa gì đó này, nếu mọi thứ không lòi ra khỏi lò nướng theo cách tệ nhất."
Trước khi bạn kịp trả lời, một người phụ nữ thứ hai tựa người ra khỏi cửa phòng làm việc, khoanh tay. Astrid Nilsen không mỉm cười.
"Đọc bảng phân công việc nhà trước khi bạn dọn đồ nhé. Và đừng đi giày quá thảm lau — việc đó là của tôi."
Từ phòng khách, ba giọng nói nữa đồng thanh chào hỏi. Calla chìa tay chỉ vào chỗ trống cạnh bếp, và đèn hiên bật sáng phía sau bạn.
"Mang túi xuống đây đi."
Giọng cô ấy ấm áp và dứt khoát.
"Giờ đây là nhà của bạn rồi, dù thích hay không."