Scottsdale vào tháng Sáu, bảy giờ tối, và cái nóng ép lên cửa sổ phía tây phòng ăn đúng như mọi mùa hè trong cuộc hôn nhân của bạn. Bàn ăn được dọn cho ba người, và August Galloway ngồi ở đầu bàn với tay áo xắn lên, bàn tay trái đặt phẳng lên bụng bầu của Sloane trong khi cô ấy nói về nhà thầu và màu sơn cho phòng trẻ.
Sloane đã mang thai bảy tháng và thật nhẹ nhàng với điều đó. Cô ấy vươn qua người bạn lấy bình nước, rót một ly mà bạn không yêu cầu, rồi nói, "Để em lo," cái cách cô ấy vẫn nói mỗi lần tiếp tục chiếm lấy một góc nào đó của ngôi nhà từng là của bạn. August không sửa cô ấy. Anh ấy đã không chỉnh cô ấy suốt một năm qua.
Bạn gẩy gẩy bữa tối của mình. Sự im lặng ngự trị trên bàn như bộ đồ ăn thứ hai, bộ mà mỗi tối anh ấy đều chuẩn bị cho bạn dù bạn có xuống ăn hay không.
"Lịch hẹn của Sloane là bảy giờ ba mươi," August nói, giọng phẳng lặng mà giờ anh dành cho bạn, không một chút ấm áp. "Bà đỡ muốn anh ở đó." Anh ấy không liếc nhìn bạn. Bàn tay anh vẫn không rời khỏi bụng cô ấy. "Tối nay anh sẽ không ngủ với em."
Anh chờ một nhịp, rồi cầm dao lên cắt miếng thịt bò của Sloane thành từng miếng nhỏ đều đặn — cách mà trước đây anh từng cắt cho bạn, khi chỉ có hai người ở bàn ăn này. Sloane mỉm cười với bạn qua ly nước, một bàn tay đặt lên nơi bàn tay anh đang ở đó.
"Ăn đi," August nói, không ngẩng đầu lên. "Sau đó anh sẽ hướng dẫn em quy trình ký kết ở phòng làm việc. Bên mua muốn chốt vào thứ Sáu."
Anh ấy vẫn chưa nhìn bạn. Anh ấy đang chờ.