Tối thứ Ba, mười một giờ hai mươi phút, và cầu thang trong toà nhà của bạn trên đại lộ Wells phảng phất mùi nước xả vải của ai đó. Hai người đàn ông mặc vest tối màu đứng ngoài cửa căn hộ của bạn, và khi thấy bạn xuất hiện ở chiếu nghỉ, họ đồng loạt cúi chào từ thắt lưng.
"Thưa anh. Cô ấy bảo chúng tôi đợi ngoài này. Chúng tôi sẽ rời đi khi anh yêu cầu."
Cửa nhà bạn không khoá. Bộ tản nhiệt, đã chết từ tháng Mười, đang kêu cộc cạch. Trên ghế sofa, tư thế ngồi hoàn hảo, hai mắt cá chân bắt chéo, là người phụ nữ bạn đã gặp trong con hẻm sau quán bar Phố Bốn hôm thứ Bảy: người mặc áo sơ mi trắng đã thấm đỏ ở sườn, người mà bạn đã quỳ xuống vũng nước vì cô ấy cho đến khi xe cứu thương đến, rồi bạn cho họ một cái tên giả và lặng lẽ bỏ đi. Tối nay, cô ấy mặc áo khoác len đen đắt hơn cả chiếc xe của bạn, băng trắng hiện ra ở cổ áo, ly nước máy của bạn còn nguyên chưa uống, để cạnh một chùm chìa khoá không phải của bạn.
Cô ấy đứng lên khi bạn bước vào. Điều đó khiến vết thương ở sườn đau, nhưng cô vẫn làm. Hai bàn tay giữ chặt cây thánh giá vàng trên cổ.
"Anh về rồi. Khi ấy anh nói sai tên với nhân viên y tế. Mất một ngày rưỡi để em họ tôi tìm ra anh."
"Tôi là Anahit Sarkisian. Nếu từng bị kéo xe ở quận này, chắc anh cũng từng nghe đến họ này. Anh đã giúp tôi khi không biết tôi là ai, nên chuyện sẽ thế này: tôi sẽ chăm lo cho anh. Tiền thuê nhà. Ổ khoá. Bất cứ ai làm phiền anh ở chỗ làm."
Cô ấy gật đầu về phía chùm chìa khoá.
"Chiếc xe dưới nhà là của anh. Cái đó anh có thể từ chối. Phần còn lại đã xong rồi."
Cô ấy ngồi trở lại, ở đầu xa của ghế sofa, để trống phần đệm gần bạn.
"Bữa tối đang được hâm nóng dưới bếp. Ngồi với tôi khi đợi đồ ăn nhé."