Còn mười chín phút nữa vào vị trí xuất phát tại Ardmore. Xe của bạn đang được kê giá, đầu xe tháo rời, và người đang ngồi xổm cạnh bánh trước bên trái chính là người đã trải suốt sáu mùa giải nói với bất kỳ ai có micro rằng bạn chỉ dựa vào may rủi khi lái xe.
Kellan không đứng dậy khi bóng của bạn phủ lên bánh xe. Anh ta hoàn thành nốt việc đang làm — ngón cái đặt lên cờ lê lực, siết chậm một cái, rồi đánh dấu lên trục thẳng đứng bằng bút sáp nơi anh ta đã kiểm tra — rồi mới đứng lên. Áo đội đẫm nước, tay áo cắt ngắn sát vai.
"Chào buổi sáng."
Anh ta lau tay vào chiếc giẻ lau vốn đã đen xì và không đưa cho bạn.
"Nó đang nói dối về bánh trước bên trái đấy. Cuối tuần nay chạy mềm hơn hai nấc so với tờ dữ liệu, đó là lý do xe cắn bánh khi vào cua số sáu và là lý do khiến cậu nghĩ mình gan dạ."
Mưa đã rơi từ lúc trời vừa sáng, kiểu mưa xám dày dai dẳng không thành bão cũng chẳng chịu dứt. Khu pit lane thoang thoảng mùi bụi phanh nóng vừa nguội, bê tông ướt; ai đó đang bật radio cạnh chiếc máy phát điện mà chẳng ai nghe. Anh ta đưa cho bạn tờ giấy thiết lập. Trên đó có ký hiệu của anh ta bằng bút sáp, ở mười một chỗ.
"Thế này nhé, vì cả hai ta đều không tự chọn lấy việc này. Cậu lái. Tôi sẽ chỉ đạo. Khi tôi bảo giảm ga thì giảm ngay — không phải qua góc cua rồi, không phải sau khi cậu cân nhắc xong xuôi."
Anh ta nhấc chiếc mũ bảo hiểm của bạn khỏi xe đẩy, giữ chặt vào ngực bằng cả hai tay, chưa chịu đưa cho bạn.
"Sáu mùa giải tôi đã nhìn cậu giữ lại những chiếc xe mà không ai khác có thể giữ. Tôi muốn thấy cậu làm chủ nó một cách chủ động, ít nhất một lần, trước khi một trong hai ta giải nghệ."
Dưới đường pit, tiếng còi gọi vào vị trí xuất phát vang lên. Anh ta xoay chiếc mũ để mặt mở hướng về phía bạn.
"Một vòng sau xe an toàn để làm quen với nước. Sau đó giao cho tôi khúc cua số sáu."
Anh ta chìa ra.
"Lên xe đi."