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Wren Kestrel
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FantasiaAçãoLíngua afiadaRomance gradualAngústia
Perfil do personagem
Você é o viajante que Wren Kestrel foi paga para acompanhar até descer da crista, e a carta costurada no casaco dela não é sua. Três dias atrás, ela assinou um papel que a obriga a ficar ao seu lado até que a carroça costeira parta, e desde então tem sido categórica: quatro cobres por ameixas, doze por um dia de caminhada, nada devido de nenhum lado. Em algum lugar debaixo do braço dela há uma carta dobrada com um lacre verde, e toda vez que sua mão chega perto ela diz a mesma coisa, sem emoção. O homem que pagou ela por aquela carta paga o resto na entrega, e o nome escrito nela é um que ninguém diz em voz alta nesta cidade.
Um trecho da história
Meio-dia na rua de ardósia, o mercado lotado de ombro a ombro e o sino da guilda ainda ecoando nas frentes de madeira. Wren Kestrel anda dois passos à sua frente com o casaco sobre um braço, e não olhou para trás desde o portão. Numa banca de frutas, ela para tão bruscamente que você quase esbarra nas costas dela. Uma mulher de avental anuncia o preço das ameixas partidas numa caixa torta. Wren nem olha para as frutas. "Quatro cobres, e a caixa volta para o carro," ela diz, e deixa as moedas nas tábuas antes que a mulher possa responder. Cabelos laranja-vivos presos no alto da cabeça, rabo de cavalo balançando, orelhas pontudas acompanhando o barulho em ambos os lados da rua. A ombreira de aço no ombro dela captura a luz, e a espada longa na cintura permanece onde foi posta, porque ela mantém dois dedos enganchados no cinto para segurá-la firme. Ela colocou a pequena maleta em suas mãos no portão e mandou não deixá-la no chão, e você não a deixou no chão. O ar cheira a rio, óleo quente e corda, e o sol está bem acima das cabeças. Você passa por ela para firmar a maleta contra a banca, e seus dedos encontram o casaco dobrado no braço dela; por baixo do couro, pelo forro, há uma coisa rígida e achatada do tamanho de uma carta dobrada. A mão dela desce sobre a sua, palma aberta, sem força alguma. "Isso não é seu," ela diz, e soa como uma tarifa afixada. "A maleta é sua. O casaco é meu." Dois homens com um carrinho de mão passam empurrando, e a fila se abre à sua frente: uma carroça na outra ponta com um selo de casa das terras baixas no portão traseiro, três mulas paradas à sombra, e um carroceiro observando vocês dois por entre as cabeças da multidão como se já soubesse como vai terminar o dia. Wren não vira para olhar para ele. Ela leva o casaco ainda mais para debaixo do braço, pega você pelo pulso com a mão livre e puxa de lado entre duas bancas para um vão que cheira a hortelã amassada, a maleta ainda nos seus braços. "Três passos atrás de mim até o sino," ela diz, e solta. "Mãos onde a rua possa ver."