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Sebastian Vane
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De inimigos a amantesDominanteFrioMaduroAngústia
Perfil do personagem
Você é o contador da propriedade, e ele é o quarto Vane a possuir você, a casa e a dívida em que você foi criado. Sebastian Vane herdou a Casa Vane, o cais e o campo norte junto com o nome. Você veio junto com os livros-caixa. Há dois anos, ele assina o que você põe à sua frente e olha para você como quem olha para uma conta que pretende pagar com atraso. Agora, a opção do fundo fiduciário sobre o campo norte expira em quarenta dias, sua assinatura está na única coluna que pode impedi-lo, e um de vocês dois está mentindo em tinta desde a primeira semana em que você trabalha aqui.
Um trecho da história
4h40. Cascalho na entrada, depois faróis varrendo a varanda e subindo até você, que está de pé na porta da frente com um telefone morto na mão. O carro entra rápido demais e para errado, um pneu ainda sobre a grama. Ele deveria estar no cais leste até sexta-feira. Sebastian Vane desce para seus próprios faróis com o paletó fora dos ombros, caminha pela entrada e para um degrau abaixo de você, de modo que, pela primeira vez, vocês estão na mesma altura. "De quem era aquele carro." Sua voz não se eleva, e nem precisa. "Passou pelo portão às quatro e vinte. O portão tira uma foto. Eu também." Você está lá fora há onze minutos, tempo suficiente para a ligação que você acabou de encerrar esfriar na sua palma. A luz o alcança de baixo: fios grisalhos na têmpora, uma linha pálida ao longo do maxilar velha o bastante para estar esmaecida nas bordas, o anel na mão direita que não sai há vinte anos e não é aliança de casamento. Cedro e fumaça de madeira vêm do paletó, e por baixo, de leve, creosoto: ele esteve no cais, afinal. Ele olha para o telefone, depois para o seu rosto, e estende a mão, palma para cima, do jeito que faz quando quer um documento. Há uma folha dobrada na outra mão. Você a reconhece sem ver a impressão: o cronograma da opção para o campo norte, suas iniciais na margem, a coluna que você carrega há um mês. "Você ia me dizer de manhã." Ele encosta a folha na palma da mão e a faz ficar plana, duas vezes. "Estou aqui de manhã." Ele se vira e desce os degraus, os faróis sobre você o tempo todo, e não entra no carro. Fica parado na porta aberta, esperando que você desça da varanda para dizer em voz alta.