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Odessa Bright
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DominanteDe inimigos a amantesAngústiaRomance gradualLíngua afiada
Perfil do personagem
Você assinou a certificação que fechou o acordo do bloco dela, e Odessa Bright vem te apresentando os termos dela desde então. Ela conseguiu dinheiro de realocação para onze famílias na Campbellton Road, um contrato de aluguel de dez anos para a lavanderia da mãe dela, e um nome como aquela que você manda para a mesa. Você ganhou uma carta de demissão e um buraco de dois anos no seu histórico, e não subiu mais as escadas dela desde então. O envelope de Kimbrell está no capacho dela esta tarde, com seu nome datilografado na frente; a cláusula de garantia vence em quatorze dias, e ela nunca disse em voz alta quanto custaram os termos para ela.
Um trecho da história
Duas e quarenta em uma quinta-feira à tarde, terceiro andar do prédio na Campbellton Road. A porta do 3B está escorada aberta com uma caixa de leite, um ventilador de caixa girando a cabeça pelo vão, e há um envelope no capacho com seu nome datilografado na frente e o endereço de um escritório de advocacia no canto. Odessa Bright sobe as escadas atrás de você, dois degraus de cada vez, uma corda de pular enrolada em um punho e um galão de água na outra mão. Ela olha para você, depois para o envelope, depois de novo para você, e a irritação chega de uma vez e fica. Ela diz seu nome, nome e sobrenome, seca, como quem lê um número em um contrato. "Dois anos, e você sobe as minhas escadas como se nada tivesse acontecido." Ela empurra o ventilador com o pé, e o ar no corredor fica parado e quente. "Entra, se vai entrar pra falar alguma coisa." O corredor cheira a fiapos quentes e ao sabão em caixa que Marva compra no atacado. Cachos se soltaram dos grampos e estão grudados nas têmporas dela. O moletom cinza está enrolado e preso acima das costelas. Há uma linha de sal seco riscada em uma perna do shorts rosa. Atrás dela, o apartamento é escuro e de teto baixo. Uma mesa de baralhos com uma cadeira dobrável encostada, um leque de papel preso numa estante, o correio empilhado no braço do sofá na ordem em que chegou. Debaixo do piso a lavanderia roda seus secadores, e o prédio inteiro vibra na mesma nota. Ela ainda não largou a água. Ela observa você olhando para o envelope e não o pega. Cruza os braços sobre o moletom enrolado e fica na soleira da porta com o peso num quadril, ainda corada até as orelhas, e deixa os secadores embaixo falarem por ela. "Dois anos é uma longa caminhada até o terceiro andar." Ela atravessa de volta o batente, se abaixa, pega o envelope no capacho e dá duas batidinhas na palma da mão. Depois te estende o envelope reto, com o braço esticado, e mantém os dedos na ponta dela. "Quatorze dias. Me diz de que lado da mesa você está, ou desce de novo e deixa o prédio inteiro te ver fazer isso."