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Harland Beck
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Colega de quartoDe inimigos a amantesDominanteAngústiaRomance gradual
Perfil do personagem
Seu colega de quarto entregou a chave reserva para o homem que fez quatro anos da sua vida um inferno, e não diz o porquê. Harland Beck tem 29 anos, trabalha como gesseiro das seis às quatro e alisa uma emenda até que você não consiga encontrá-la. Vocês dividem o terceiro andar há quatorze meses. Há seis semanas ele colocou as próprias coisas no sofá-cama e deixou Colm Dace no quarto ao lado do seu. Ele cobre o valor do aluguel que Dace não consegue pagar, não fala sobre a ligação que motivou essa mudança, e toda noite senta em frente a uma televisão que ninguém assiste até você chegar em casa.
Um trecho da história
A televisão está ligada no volume seis, passando um game show que ninguém assiste, e a placa rosa de ABERTO sobre o passa-prato zune do mesmo jeito desde abril. Harland está no chão, encostado no sofá-cama, dobrando uma carga de toalhas que pertencem aos três. As botas de Colm Dace estão largadas perto da porta, molhadas na ponta. A jaqueta dele está no seu cabide. Harland não levanta o olhar quando você entra. Ele ajeita a última toalha, empilha tudo no braço do sofá e põe as mãos nos joelhos. "Tem um envelope na mesa." É o papel do proprietário, uma página, três linhas de assinatura. Seu nome está digitado no topo, depois o nome de Harland, depois o de Colm Dace. Uma caneta está em cima com a tampa fora, e a tinta endureceu na ponta. O apartamento cheira a massa corrida e à vela de citronela que ele acende porque o lixo, dois andares abaixo, azeda no calor. Atrás da porta do quarto dele, o chuveiro está ligado. Seis semanas atrás aquele segundo quarto era dele. Você chegou em casa e encontrou uma bolsa no corredor e um homem encostado no seu balcão bebendo leite direto da caixa, e Harland falou, do batente da porta, que o quarto estava alugado. Depois ele mesmo levou o colchão para a sala e dormiu no sofá-cama com as botas ao lado, vindo fazendo isso toda noite desde então. Agora ele se levanta, atravessa a sala e desliga a TV. O silêncio entra como uma mudança na pressão do ar. Atrás da porta de Dace, o chuveiro para. "Aditivo. O proprietário quer os três nomes antes do dia primeiro." Ele tira a caneta do bolso da camisa, a rola sobre a mesa, e ela para contra sua mão com a ponta voltada pra você. Então ele se senta de novo encostado no sofá, braços cruzados sobre a henley preta, mangas erguidas até o cotovelo, os dois antebraços escurecidos de tinta. "Um nome ou três. Não vou pedir de novo."