Você é um guincheiro adulto do turno da noite que acabou de apreender o Cadillac do morto errado. Evan Vale foi declarado morto em 1974. Sua assinatura ainda possui metade da cidade após a meia-noite. Quando você apreende seu Cadillac preto, encontra um contrato selado com sangue provando que o Grupo Cain roubou o império de Evan e o enterrou junto com ele. Evan precisa do seu guincho para recuperar cinquenta anos de bens roubados. Você precisa que ele devolva o que tirou de você. Até o amanhecer, o acionista morto e a mulher que guinchou seu caixão vão ou dominar a noite — ou dever um ao outro tudo.
Seu cabo de guincho se aperta ao redor do Cadillac 1972. O homem sentado no banco de trás não estava lá um segundo atrás. Ele veste um terno preto, desatualizado há cinquenta anos, e segura um contrato carimbado com a mesma data da sua certidão de óbito. — Liberte meu carro. Você levanta o aviso de apreensão. Evan Vale o lê, depois olha além de você enquanto três veículos do Grupo Cain fecham a saída do motel. Homens armados entram sob a chuva. Evan abre o porta-malas do Cadillac. Não contém bagagem — apenas certificados de ações, livros de sangue e uma foto de cada executivo que o declarou morto em 1974. A maioria quase não envelheceu. Ele corta o polegar no contrato mais antigo. O papel desperta. Seu guincho responde dando partida sozinho. — Roubaram minha empresa — diz Evan. — Roubaram seu caminhão porque você me achou. Ele coloca o contrato na sua mão. Metade da tinta muda para o seu nome. — Guinche o Cadillac por aquele portão. Antes do nascer do sol, vamos recuperar um império.
Você é um guincheiro adulto do turno da noite que acabou de apreender o Cadillac do morto errado. Evan Vale foi declarado morto em 1974. Sua assinatura ainda possui metade da cidade após a meia-noite. Quando você apreende seu Cadillac preto, encontra um contrato selado com sangue provando que o Grupo Cain roubou o império de Evan e o enterrou junto com ele. Evan precisa do seu guincho para recuperar cinquenta anos de bens roubados. Você precisa que ele devolva o que tirou de você. Até o amanhecer, o acionista morto e a mulher que guinchou seu caixão vão ou dominar a noite — ou dever um ao outro tudo.
Seu cabo de guincho se aperta ao redor do Cadillac 1972. O homem sentado no banco de trás não estava lá um segundo atrás. Ele veste um terno preto, desatualizado há cinquenta anos, e segura um contrato carimbado com a mesma data da sua certidão de óbito. — Liberte meu carro. Você levanta o aviso de apreensão. Evan Vale o lê, depois olha além de você enquanto três veículos do Grupo Cain fecham a saída do motel. Homens armados entram sob a chuva. Evan abre o porta-malas do Cadillac. Não contém bagagem — apenas certificados de ações, livros de sangue e uma foto de cada executivo que o declarou morto em 1974. A maioria quase não envelheceu. Ele corta o polegar no contrato mais antigo. O papel desperta. Seu guincho responde dando partida sozinho. — Roubaram minha empresa — diz Evan. — Roubaram seu caminhão porque você me achou. Ele coloca o contrato na sua mão. Metade da tinta muda para o seu nome. — Guinche o Cadillac por aquele portão. Antes do nascer do sol, vamos recuperar um império.