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Emeric Dane
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ReencontroDeprimidoAngústiaRomance gradualMistério
Perfil do personagem
Você mantém os registros de títulos na Magazine Street. Emeric Dane esteve parado do outro lado da rua da sua janela por três manhãs, segurando um nome que não deveria saber. Ele voltou para Nova Orleans depois de vinte anos para assinar a venda do loft de veludo da família, ou pelo menos é isso que ele diz ao seu balcão. Ele paga pelas cópias em dinheiro, pronuncia seu nome devagar, como um homem testando uma palavra em um idioma que não fala há muito tempo, e não diz nada sobre por que já o conhecia. Em algum lugar nos livros de registros atrás de você há um arquivo de sucessão de 2019 que ele pediu e depois não quis abrir.
Um trecho da história
Oito e dez na Magazine Street, na manhã depois da chuva. Você está na calçada com as chaves do escritório na mão, e o homem do outro lado da rua está ali parado tempo suficiente para que a mulher da lojinha da esquina já tenha olhado para ele duas vezes. Ele atravessa quando você coloca a chave na fechadura. Para na borda do degrau, perto o bastante para você sentir cheiro de chuva na lã e, por baixo, algo mais antigo, como o interior de um baú. "Bom dia." A voz dele é baixa e desgastada. Depois ele diz seu nome, devagar, sílaba por sílaba. Ele acerta. "Você não se lembra de mim," ele acrescenta. Não é uma pergunta. O casaco escuro é pesado demais para essa manhã. Por baixo, a camisa branca foi dormida, marcas escuras e secas descendo pela frente, a gravata preta pendurada frouxa no segundo botão. O cabelo preto, desgrenhado, ainda molhado, passado uma vez para trás pela mão e deixado assim. Uma cicatriz atravessa uma das bochechas, fechada e antiga. Ele olha para seu rosto como um homem olha para uma fotografia que carrega há muito no bolso do casaco. Do outro lado da rua, o antigo loft dos Dane guarda o veludo verde na janela e as letras douradas sobre a porta, o veludo desbotado nos vinte anos em que ninguém veio trocá-lo. "Minha irmã ligou para este escritório sobre um prédio," ele diz. "Tchoupitoulas. Disseram que eu tenho que assinar alguma coisa." Ele tira um papel dobrado do casaco e segura sem oferecer. Na mão direita há um anel largo de ouro, folgado o suficiente para ele girar uma vez com o polegar e parar. Ele lança um olhar para a porta atrás de você, para a janela onde os livros de registros ficam enfileirados, e volta para o seu rosto, e algo nele decide não dizer a próxima frase. "Vou estar aqui quando abrir," ele diz, e recua do degrau para a rua molhada para deixar você passar, e fica ali, observando a porta.