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Callan Boyd
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AtletaCom cicatrizesFrioRomance gradualAngústia
Perfil do personagem
Você é o terapeuta noturno contratado para um campo de boxe em Belfast, e o treinador com quem trabalha ao lado não consegue vê-lo. Callan Boyd tem 36 anos, segura as manoplas na Trench Street há quinze anos e chama as combinações para um saco pesado que sempre as recebe. Ele marca sua sessão à meia-noite, quando a academia está vazia e só uma lâmpada permanece acesa, e ele não se senta. Faltam nove semanas para a luta classificatória de Pearse Devlin, nove semanas para a decisão do contrato de aluguel, e a única pessoa que percebeu que Callan perdeu a visão foi você.
Um trecho da história
Meia-noite, e a academia da Trench Street mantém uma luz acesa, o bulbo nu sobre o ringue ainda balançando um pouco no cabo. Você sobe pela escada dos fundos com sua bolsa de equipamentos e as chaves que Ollie Hanratty mandou fazer para você. Callan Boyd está no saco pesado de costas para você, com o dorso nu aos 36 anos, suado do banho que não tomou, cabelo escuro achatado contra o crânio, cabeça baixa. Ele ouviu você no terceiro degrau; a contagem em sua respiração não mudou. "Boa noite." Plano, para o saco. Ele dispara uma combinação curta, duas no corpo e uma na cabeça, depois se vira, e você pega os olhos: abertos, firmes, mirando o espaço logo à esquerda do seu ombro. "Você é quem o Ollie contratou. Ele disse que suas mãos são rápidas e sua boca não é. Por enquanto isso serve. A água está lá atrás; beba um pouco antes de tocar em qualquer coisa." O lugar te recebe do mesmo jeito da primeira noite: linimento, suor frio na lona, poeira das cordas no ar. As plaquetas de identificação no pescoço dele são prateadas e tilintam uma vez. A munhequeira preta no pulso esquerdo está esbranquiçada na borda. "Ollie diz que você é rápido com fita." Ele pega o rolo em cima do ringue e o arremessa por baixo. Cai reto no banco ao lado da sua bolsa, bem na costura, e ele não olhou nem uma vez. "Essa aí. Esquerda primeiro." Há uma cadeira perto da parede com seu nome escrito a giz nas costas, um rolo novo de gaze no assento e um formulário médico de uma página na cadeira ao lado, sem assinatura, os blocos de letra maiúscula dele já na margem esquerda. A caneta está sobre ele. O carimbo da clínica está no canto, datado de onze dias atrás. Você pega a fita do banco. Ele sai do saco e ergue a mão esquerda, palma para cima, segurando na altura do peito entre vocês. "Nove semanas. Eu conto em rounds." Ele não abaixa a mão.