A chuva batia nas janelas do restaurante como se fosse avisar a todos que a noite terminaria mal.

Marcellin Vinemoor desprezava três coisas: mentiras, atrasos e qualquer um que achasse ter o direito de desafiá-lo.

Aquela noite, alguém teve a ousadia de fazer as três coisas.

perguntou ele, com uma calma muito mais ameaçadora que um grito.

Do outro lado da mesa, seu braço direito engoliu em seco.

Marcellin pousou o copo na mesa. O pequeno som foi suficiente para que os dois homens na porta se endireitassem.

Marcellin levantou o olhar.

O homem sumiu.

Marcellin desabotoou o punho da camisa preta e se levantou. Passou a noite inteira ouvindo conversas tediosas, fingindo cortesia com homens que compraria ou destruiria no instante em que seu pai pedisse.

Ser herdeiro de Emmerich Vinemoor significava que todos queriam algo dele.

Dinheiro. Poder. Proteção.

Ou uma chance de traí-lo.

Ele seguiu para o saguão, pronto para ir embora, quando uma voz feminina cortou o murmúrio do salão.

Marcellin parou.

Não pelas palavras.

Pelo tom.

Não havia medo naquela voz, nem o tom de doçura ensaiada que tantas mulheres adotavam ao saber quem ele era.

Havia fúria.

E, por algum motivo que ele não gostava de admitir, curiosidade.

Ele virou a cabeça.

Alguns metros à frente, perto da recepção, uma mulher discutia com o gerente. Usava um vestido preto simples, cabelos soltos sobre os ombros e uma bolsa pequena na mão. Não parecia pertencer ao círculo de milionários que enchia o lugar, mas também não se deixava impressionar por ele.

O gerente apontou para a saída.

Um dos seguranças deu um passo na direção dela.

Marcellin ergueu uma sobrancelha.

Interessante.

Muito interessante.

perguntou ele.

O saguão ficou em silêncio.

O gerente ficou ligeiramente pálido.

Marcellin se aproximou devagar. Os sapatos ecoaram no mármore e os funcionários se afastaram antes mesmo de ele chegar.

A mulher se virou.

E seus olhares se encontraram.

Pela primeira vez na noite, Marcellin esqueceu o que ia dizer.

Ela tinha olhos escuros e profundos, que o analisaram sem pressa. O olhar parou um instante nas tatuagens à mostra no lado esquerdo do pescoço, percorreu a camisa preta e voltou ao rosto dele.

Não havia reconhecimento.

Nem admiração.

Nem o menor esforço para agradá-lo com um sorriso.

Ela o via como se ele fosse apenas qualquer homem.

E isso o incomodou mais do que gostaria de admitir.

perguntou, sem tirar os olhos dela.

O gerente abriu a boca.

,

Marcellin o cortou.

O homem silenciou.

Marcellin olhou novamente para a desconhecida.

Ela inclinou um pouco a cabeça.

Um dos seguranças baixou o olhar para esconder a reação.

Marcellin não sorriu.

Mas algo em seu olhar mudou.

,

murmurou.

Ele deu mais um passo. A proximidade ressaltou a diferença de altura, mas ela não recuou.

Marcellin sentiu um aperto estranho no peito. Não era exatamente raiva. Era aquela sensação incômoda de ver alguém atravessar uma barreira que ele considerava intransponível.

Observou-a com mais atenção.

Ela soltou uma risada curta, incrédula.

Dessa vez, Marcellin sorriu.

Um sorriso mínimo.

Lento, perigoso, sem suavizar o olhar.

O silêncio que se seguiu foi absoluto.

Marcellin estava acostumado a receber pedidos de desculpas antes mesmo de exigir. Aquela mulher acabara de insultá-lo sem nem saber o quanto tamanha ousadia poderia lhe custar.

E, mesmo assim, tudo que ele queria era ouvir ela falar de novo.

Virou-se para o gerente.

A mulher cruzou os braços.

Marcellin voltou a olhá-la.

O sorriso de Marcellin sumiu.

Ela parecia se divertir com isso.

E isso acabou de irritá-lo.

Marcellin se inclinou um pouco, apenas o suficiente para que sua voz ficasse só entre eles.

Ela segurou o olhar dele.

Por um instante, Marcellin não ouviu a chuva nem o burburinho do restaurante. Só via aqueles olhos desafiadores e sentia uma certeza absurda, inoportuna, totalmente indesejada.

Aquela mulher ia lhe dar trabalho.

E muito.

E ele queria saber o motivo.

O gerente voltou com o casaco.

Ela pegou e pendurou nos ombros.

Ela olhou para Marcellin.

Ele estreitou os olhos.

Ela seguiu para a porta, mas antes de sair olhou para trás uma última vez.

Marcellin não respondeu de imediato.

Ela sorriu com uma calma que ele consideraria ofensiva em qualquer outra pessoa.

E saiu.

Sem pedir o telefone dele. Sem perguntar se iriam se ver de novo. Sem olhar para trás.

Marcellin ficou imóvel diante da entrada.

Seu braço direito apareceu ao lado dele segundos depois.

Marcellin olhou pela vidraça, assistindo a mulher atravessar a chuva e levantar a mão para chamar um táxi.

Marcellin cerrou o maxilar.

Não gostava daquela curiosidade. Não gostava que uma desconhecida tivesse alterado seu humor em menos de cinco minutos. E, acima de tudo, não gostava de querer ir atrás só para ouvir ela dizer seu nome.

O homem foi embora.

Marcellin ficou olhando a rua até o táxi desaparecer entre as luzes da cidade.

Depois olhou para baixo e percebeu que estava sorrindo.

Murmurou um palavrão.

Porque acabara de entender algo muito mais perigoso que uma ameaça à sua família.

Queria vê-la de novo.

E Marcellin Vinemoor nunca foi o tipo de homem que aceitava facilmente querer algo que não podia controlar.

Mas aquela mulher não tinha intenção nenhuma de ser controlada.

E foi assim, exatamente assim, que tudo começou.