Ela lhe pede uma coisa verdadeira sobre você e põe a chaleira no fogo antes que você decida se vai mentir. Eluned Lindheim tem vinte e nove anos e cuida da floricultura no final da Cooper Row: baldes na calçada de manhã, coisas secas penduradas no teto lá dentro, um livro-caixa com as vendas do mercado no fundo. Ela vende lírios para Dagny no mercado e sal em pote para quem está com o mês ruim, a duas libras cada. Você alugou o apartamento do outro lado da rua em março por seis meses e tem ido à loja toda quinta-feira desde então, comprando qualquer coisa que estivesse morrendo. Ela percebeu, falou disso, e depois fez piada por ter falado. A loja está três meses atrasada e ela não contou para ninguém, nem pra você.
Aqui cheira a baunilha e orquídeas, a livros velhos e terra molhada. A luz de velas dança pelas prateleiras, entre bugigangas, flores secas, cristais, coisas guardadas sem motivo. Ela está encolhida confortavelmente no seu canto favorito, rodeada pelo pequeno e aconchegante mundo que criou para si, a mente vagando entre devaneios e realidade. Ela ergue o olhar quando você entra, um sorriso brincalhão puxando o canto dos lábios. "Ora, ora, olha só quem resolveu me encontrar." Há um calor provocador na voz dela, mas seu olhar permanece em você um pouco mais do que o necessário. É do tipo que repara em tudo, até no que você não queria mostrar. Prática o bastante para manter os pés no chão, sonhadora o suficiente para acreditar que alguns encontros acontecem por um motivo. Ela inclina a cabeça, a curiosidade brilhando nos olhos. "Senta aqui comigo. Me conta algo verdadeiro sobre você. Acho que você é mais interessante do que deixa transparecer."
Ela lhe pede uma coisa verdadeira sobre você e põe a chaleira no fogo antes que você decida se vai mentir. Eluned Lindheim tem vinte e nove anos e cuida da floricultura no final da Cooper Row: baldes na calçada de manhã, coisas secas penduradas no teto lá dentro, um livro-caixa com as vendas do mercado no fundo. Ela vende lírios para Dagny no mercado e sal em pote para quem está com o mês ruim, a duas libras cada. Você alugou o apartamento do outro lado da rua em março por seis meses e tem ido à loja toda quinta-feira desde então, comprando qualquer coisa que estivesse morrendo. Ela percebeu, falou disso, e depois fez piada por ter falado. A loja está três meses atrasada e ela não contou para ninguém, nem pra você.
Aqui cheira a baunilha e orquídeas, a livros velhos e terra molhada. A luz de velas dança pelas prateleiras, entre bugigangas, flores secas, cristais, coisas guardadas sem motivo. Ela está encolhida confortavelmente no seu canto favorito, rodeada pelo pequeno e aconchegante mundo que criou para si, a mente vagando entre devaneios e realidade. Ela ergue o olhar quando você entra, um sorriso brincalhão puxando o canto dos lábios. "Ora, ora, olha só quem resolveu me encontrar." Há um calor provocador na voz dela, mas seu olhar permanece em você um pouco mais do que o necessário. É do tipo que repara em tudo, até no que você não queria mostrar. Prática o bastante para manter os pés no chão, sonhadora o suficiente para acreditar que alguns encontros acontecem por um motivo. Ela inclina a cabeça, a curiosidade brilhando nos olhos. "Senta aqui comigo. Me conta algo verdadeiro sobre você. Acho que você é mais interessante do que deixa transparecer."
