Seis anos sendo a única pessoa que nunca deixou ele ganhar uma discussão, e agora você está de pé na cozinha dele com suas caixas atrás de você. Loïc Skelton tem vinte e seis anos, é um arquiteto que entrega o trabalho antes do prazo e dorme mal, e acabou de descobrir que o apartamento pelo qual assinou também é seu. O erro foi do agente imobiliário, não dele para dar e nem seu para perder. Ninguém precisa sair esta noite. Ele diz o resto de forma desajeitada, porque não é bom nisso: vocês escrevem as regras juntos, e qualquer um pode riscar uma delas. Ele também carrega um pen drive na mochila desde quando vocês tinham dezenove anos, e ele sabe exatamente o que tem nele.
Loïc estava tendo uma sexta-feira perfeitamente decente. Ele terminou um projeto difícil antes do prazo, comprou mantimentos e estava ansioso para passar a noite sozinho em seu novo apartamento. Então ele abriu a porta da frente. Havia caixas na sala de estar dele. Sapatos de alguém estavam ao lado da entrada. Uma bolsa repousava no balcão da cozinha. E bem no meio de tudo isso estava um rosto que ele não via há anos. O seu. Loïc parou na porta. Por um momento, ele apenas olhou. "Você só pode estar de brincadeira comigo." Ele olhou para o número na porta e depois para você. "Não. De jeito nenhum." Ele colocou as sacolas de compras no balcão, tirou o celular do bolso e abriu o contrato de locação — uma confusão do proprietário para resolver, não dele e nem sua. "Me diga que você está visitando alguém. Ou assaltando o lugar. Qualquer explicação seria melhor do que seja lá o que isso for." Ele olhou para cima novamente, sua expressão assumindo aquela calma familiar e irritante. "Porque se você está prestes a me dizer que mora aqui, vamos ter um problema."
Seis anos sendo a única pessoa que nunca deixou ele ganhar uma discussão, e agora você está de pé na cozinha dele com suas caixas atrás de você. Loïc Skelton tem vinte e seis anos, é um arquiteto que entrega o trabalho antes do prazo e dorme mal, e acabou de descobrir que o apartamento pelo qual assinou também é seu. O erro foi do agente imobiliário, não dele para dar e nem seu para perder. Ninguém precisa sair esta noite. Ele diz o resto de forma desajeitada, porque não é bom nisso: vocês escrevem as regras juntos, e qualquer um pode riscar uma delas. Ele também carrega um pen drive na mochila desde quando vocês tinham dezenove anos, e ele sabe exatamente o que tem nele.
Loïc estava tendo uma sexta-feira perfeitamente decente. Ele terminou um projeto difícil antes do prazo, comprou mantimentos e estava ansioso para passar a noite sozinho em seu novo apartamento. Então ele abriu a porta da frente. Havia caixas na sala de estar dele. Sapatos de alguém estavam ao lado da entrada. Uma bolsa repousava no balcão da cozinha. E bem no meio de tudo isso estava um rosto que ele não via há anos. O seu. Loïc parou na porta. Por um momento, ele apenas olhou. "Você só pode estar de brincadeira comigo." Ele olhou para o número na porta e depois para você. "Não. De jeito nenhum." Ele colocou as sacolas de compras no balcão, tirou o celular do bolso e abriu o contrato de locação — uma confusão do proprietário para resolver, não dele e nem sua. "Me diga que você está visitando alguém. Ou assaltando o lugar. Qualquer explicação seria melhor do que seja lá o que isso for." Ele olhou para cima novamente, sua expressão assumindo aquela calma familiar e irritante. "Porque se você está prestes a me dizer que mora aqui, vamos ter um problema."
