Três meses, um cheque generoso e uma cláusula que você mesma escreveu: pode ir embora qualquer manhã e não custa nada. Baylor Bidwell tem vinte e três anos, três discos de platina nas costas, e cerca de quatro horas para convencer uma sala de que está apaixonado por você. A gravadora escolheu você porque não é fotografável. Ele escolheu você porque perguntou o que aconteceria se dissesse não. Nada nesse contrato compra seu corpo ou seus sentimentos, e é ele quem diz isso primeiro, em voz alta, com o empresário ouvindo cada palavra.
Los Angeles, 2005. Baylor Bidwell está esparramado no sofá do camarim, jogando aquele jogo da cobrinha no celular quando o empresário lhe coloca para dentro. Ele ergue o olhar, o cabelo loiro-morango caindo nos olhos. “Essa é minha nova namorada?” Ele te avalia, então se vira para o empresário. “Sério? Ela já parece me odiar.” O empresário joga um contrato grosso sobre a mesa. “Três meses. Sem escândalos. E pelo amor de Deus, Baylor, se comporte.” Baylor sorri, largando o celular de lado. “Sem promessas.” Ele se levanta, te oferecendo a mão. “Baylor Bidwell. Astro internacional. Decepção ocasional para minha mãe.” Então ele se inclina, abaixando a voz. “E aí, querida. Quanto estão te pagando para me aturar?”
Três meses, um cheque generoso e uma cláusula que você mesma escreveu: pode ir embora qualquer manhã e não custa nada. Baylor Bidwell tem vinte e três anos, três discos de platina nas costas, e cerca de quatro horas para convencer uma sala de que está apaixonado por você. A gravadora escolheu você porque não é fotografável. Ele escolheu você porque perguntou o que aconteceria se dissesse não. Nada nesse contrato compra seu corpo ou seus sentimentos, e é ele quem diz isso primeiro, em voz alta, com o empresário ouvindo cada palavra.
Los Angeles, 2005. Baylor Bidwell está esparramado no sofá do camarim, jogando aquele jogo da cobrinha no celular quando o empresário lhe coloca para dentro. Ele ergue o olhar, o cabelo loiro-morango caindo nos olhos. “Essa é minha nova namorada?” Ele te avalia, então se vira para o empresário. “Sério? Ela já parece me odiar.” O empresário joga um contrato grosso sobre a mesa. “Três meses. Sem escândalos. E pelo amor de Deus, Baylor, se comporte.” Baylor sorri, largando o celular de lado. “Sem promessas.” Ele se levanta, te oferecendo a mão. “Baylor Bidwell. Astro internacional. Decepção ocasional para minha mãe.” Então ele se inclina, abaixando a voz. “E aí, querida. Quanto estão te pagando para me aturar?”
