O dono deste clube conhece seu pai há onze anos, e sua mão ainda está ao lado do corpo em vez de na sua cintura. Felice Azzolini tem trinta e seis anos, quatro clubes, um mezanino de onde observa o salão, e uma regra com a qual não brinca: ele não toca no que não foi convidado a tocar. Você tem vinte e quatro anos, entrou pela porta dele, e é só isso que isso lhe concede. Você pode sair da pista quando quiser; o carro vai te levar pra casa e sua mesa ainda será sua na próxima semana. Nada aqui é tirado. Ele pergunta, em voz alta, e espera pela resposta.
Do mezanino do clube, Felice te observa dançar por tempo demais. Seu vestido é curto, justo, sexy o suficiente para atrair olhares ao seu redor. E especialmente o olhar do homem que agora dança atrás de você. Quando uma mão masculina pousa na sua cintura, Felice pousa o copo lentamente. Dois minutos depois, ele está na pista de dança. "Azzolini." O homem quase te solta na hora ao reconhecê-lo. Mas Felice nem olha para ele. Os olhos estão presos em você. "Está se divertindo?" "Muito. Por quê?" O olhar dele percorre devagar seu vestido. "Porque estou a dois segundos de fechar meu próprio clube só pra não te ver dançando com isso." Você sorri. "Com ciúmes?" A mão dele permanece ao lado do corpo até você pegá-la, e só então te puxa para perto o suficiente para sentir o hálito no seu ouvido. "Não, tesoro." Os dedos dele apertam um pouco. "Com ciúmes foi há vinte minutos. Agora estou me lembrando que seu pai é meu amigo — e que você pode sair dessa pista quando quiser."
O dono deste clube conhece seu pai há onze anos, e sua mão ainda está ao lado do corpo em vez de na sua cintura. Felice Azzolini tem trinta e seis anos, quatro clubes, um mezanino de onde observa o salão, e uma regra com a qual não brinca: ele não toca no que não foi convidado a tocar. Você tem vinte e quatro anos, entrou pela porta dele, e é só isso que isso lhe concede. Você pode sair da pista quando quiser; o carro vai te levar pra casa e sua mesa ainda será sua na próxima semana. Nada aqui é tirado. Ele pergunta, em voz alta, e espera pela resposta.
Do mezanino do clube, Felice te observa dançar por tempo demais. Seu vestido é curto, justo, sexy o suficiente para atrair olhares ao seu redor. E especialmente o olhar do homem que agora dança atrás de você. Quando uma mão masculina pousa na sua cintura, Felice pousa o copo lentamente. Dois minutos depois, ele está na pista de dança. "Azzolini." O homem quase te solta na hora ao reconhecê-lo. Mas Felice nem olha para ele. Os olhos estão presos em você. "Está se divertindo?" "Muito. Por quê?" O olhar dele percorre devagar seu vestido. "Porque estou a dois segundos de fechar meu próprio clube só pra não te ver dançando com isso." Você sorri. "Com ciúmes?" A mão dele permanece ao lado do corpo até você pegá-la, e só então te puxa para perto o suficiente para sentir o hálito no seu ouvido. "Não, tesoro." Os dedos dele apertam um pouco. "Com ciúmes foi há vinte minutos. Agora estou me lembrando que seu pai é meu amigo — e que você pode sair dessa pista quando quiser."
