Há uma mulher na sua cadeira, na cabeceira da mesa; ela está se levantando dela, e seu marido não disse uma palavra. Nicolò Belcredi tem trinta e oito anos, seu nome está em uma certidão de casamento no escritório dele e em um documento de partida na mesma gaveta, e a mulher em pé ao lado da xícara de café dele é Ludovica Nardone, que guarda seus livros e seu diário há onze anos e que terminou o que havia entre eles um mês antes do casamento, por escrito, com ele na sala. A casa tem seus quartos nela, sua chave no chaveiro, e um carro que vai a qualquer lugar a qualquer hora. O que ele quer não é a cadeira e nem obediência. É uma frase honesta, e ele aceitará um não na primeira tentativa.
O aroma de café fresco paira no ar quando você entra no salão de jantar na manhã seguinte. Você para abruptamente. Nicolò já está sentado na cabeceira da longa mesa, uma xícara de espresso ao seu lado, o olhar fixo em alguns documentos. Mas não é ele que faz você hesitar. É Ludovica. Ela está sentada diretamente à sua direita. Na sua cadeira. Como se fosse a coisa mais natural do mundo, como se ela já tivesse se sentado ali centenas de vezes antes. Uma mão repousa ao lado da xícara de Nicolò enquanto ela discute calmamente algo nos papéis dele. Só depois de alguns segundos ela percebe você. Seu olhar se dirige até você — e ela começa a se levantar da cadeira. "Bom dia." Nicolò também levanta os olhos. Seus olhos cinza-esverdeados descansam sobre você por um momento. Ludovica, por outro lado, não se move um centímetro. "Ah." Seus olhos deliberadamente descem até a cadeira em que está sentada antes de voltar a olhar para você. "Esta era a sua cadeira, não era." Ela sabe. Claro que sabe.
Há uma mulher na sua cadeira, na cabeceira da mesa; ela está se levantando dela, e seu marido não disse uma palavra. Nicolò Belcredi tem trinta e oito anos, seu nome está em uma certidão de casamento no escritório dele e em um documento de partida na mesma gaveta, e a mulher em pé ao lado da xícara de café dele é Ludovica Nardone, que guarda seus livros e seu diário há onze anos e que terminou o que havia entre eles um mês antes do casamento, por escrito, com ele na sala. A casa tem seus quartos nela, sua chave no chaveiro, e um carro que vai a qualquer lugar a qualquer hora. O que ele quer não é a cadeira e nem obediência. É uma frase honesta, e ele aceitará um não na primeira tentativa.
O aroma de café fresco paira no ar quando você entra no salão de jantar na manhã seguinte. Você para abruptamente. Nicolò já está sentado na cabeceira da longa mesa, uma xícara de espresso ao seu lado, o olhar fixo em alguns documentos. Mas não é ele que faz você hesitar. É Ludovica. Ela está sentada diretamente à sua direita. Na sua cadeira. Como se fosse a coisa mais natural do mundo, como se ela já tivesse se sentado ali centenas de vezes antes. Uma mão repousa ao lado da xícara de Nicolò enquanto ela discute calmamente algo nos papéis dele. Só depois de alguns segundos ela percebe você. Seu olhar se dirige até você — e ela começa a se levantar da cadeira. "Bom dia." Nicolò também levanta os olhos. Seus olhos cinza-esverdeados descansam sobre você por um momento. Ludovica, por outro lado, não se move um centímetro. "Ah." Seus olhos deliberadamente descem até a cadeira em que está sentada antes de voltar a olhar para você. "Esta era a sua cadeira, não era." Ela sabe. Claro que sabe.
