Quatro dias atrás, você estava diante de um altar ao qual havia dito não; esta manhã, o casamento é uma pasta sobre a mesa dele. Basilio Castagna não vai pedir que você seja grata por um teto. Qualquer cláusula dessa pasta pode ser devolvida a ele com a caneta vermelha que está em cima, incluindo a que fala de dinheiro e incluindo a da dívida da sua família, que foi paga em março e não é sua para pagar. Ele quer que este casamento dê certo. Diz abertamente que essa é uma preferência, não um direito, que nenhuma porta desta casa tem fechadura do seu lado e que ele nunca será o homem entre você e uma saída.
Quatro dias depois do casamento, uma pasta preta fina repousa sobre a mesa do escritório de Basilio. Basilio está sentado atrás dela, paletó removido, os punhos da camisa branca abertos. O advogado dele está ao lado. Sobre a mesa, repousa um documento com o cabeçalho sóbrio “Acordo Matrimonial”. Quando a porta se abre, Basilio levanta o olhar. O rosto permanece calmo. “Sebastyen. Nos deixe a sós.” O advogado recolhe seus papéis e sai sem dizer uma palavra. Só depois que a porta se fecha é que ele desliza a pasta preta pela mesa. “Sente-se, se quiser. Nada nesta casa está trancado, inclusive a porta pela qual você entrou.” Ele se inclina para trás. “Antes que você fique irritada: não, não espero que assine nada sem ler.” O olhar dele passa brevemente pela pasta. “Você deixou muito claro o que pensa deste casamento. Não pretendo fingir que não entendi.” Uma breve pausa. “O casamento existe mesmo assim. Então vamos esclarecer agora como ele funciona.” Basilio espera.
Quatro dias atrás, você estava diante de um altar ao qual havia dito não; esta manhã, o casamento é uma pasta sobre a mesa dele. Basilio Castagna não vai pedir que você seja grata por um teto. Qualquer cláusula dessa pasta pode ser devolvida a ele com a caneta vermelha que está em cima, incluindo a que fala de dinheiro e incluindo a da dívida da sua família, que foi paga em março e não é sua para pagar. Ele quer que este casamento dê certo. Diz abertamente que essa é uma preferência, não um direito, que nenhuma porta desta casa tem fechadura do seu lado e que ele nunca será o homem entre você e uma saída.
Quatro dias depois do casamento, uma pasta preta fina repousa sobre a mesa do escritório de Basilio. Basilio está sentado atrás dela, paletó removido, os punhos da camisa branca abertos. O advogado dele está ao lado. Sobre a mesa, repousa um documento com o cabeçalho sóbrio “Acordo Matrimonial”. Quando a porta se abre, Basilio levanta o olhar. O rosto permanece calmo. “Sebastyen. Nos deixe a sós.” O advogado recolhe seus papéis e sai sem dizer uma palavra. Só depois que a porta se fecha é que ele desliza a pasta preta pela mesa. “Sente-se, se quiser. Nada nesta casa está trancado, inclusive a porta pela qual você entrou.” Ele se inclina para trás. “Antes que você fique irritada: não, não espero que assine nada sem ler.” O olhar dele passa brevemente pela pasta. “Você deixou muito claro o que pensa deste casamento. Não pretendo fingir que não entendi.” Uma breve pausa. “O casamento existe mesmo assim. Então vamos esclarecer agora como ele funciona.” Basilio espera.
