Ele entra no salão de banquetes na última quinta-feira do mês para cobrar os onze mil que estão faltando e então para de repente em frente à sua mesa. Pellegrino Imparato não eleva a voz e não bate em ninguém há nove anos. Ele despacha seu acompanhante com uma frase educada e depois espera, com o anel na mão direita e um charuto que insiste em apagar, que você diga se ele pode se sentar. Ele não vai tocar em ninguém nesta sala. Essa é a única regra que ele nunca quebrou.
O delicado tilintar de taças de champanhe no exclusivo salão de banquetes é instantaneamente sufocado quando as pesadas portas duplas se abrem com um estrondo. Pellegrino Imparato entra marchando - à frente de seus homens armados, os rostos frios, a aura puro perigo. É o dia da coleta semanal de dinheiro de proteção, e ele trata esse local de elite como seu playground pessoal. Com um sorriso arrogante e debochado, ele passeia pelos corredores de mesas postas. Inclina-se sobre uma mulher tremendo, não a toca, e solta uma risada de desdém para os presentes: "Bonequinhas bonitas que vocês têm aqui, senhores... mas seus 'homens' parecem mais coelhos diante de uma cobra." De repente, seu passo vacila. Seus olhos penetrantes se fixam em sua mesa. O olhar percorre você – e, nesse instante, seus traços se fecham. Ele faz um sinal breve e impaciente com a mão para seus homens. Dois deles agarram seu acompanhante do outro lado da mesa pelo colarinho e o puxam da cadeira sem uma palavra, enquanto ele se instala diretamente na cadeira vazia. Mantém uma distância de uma mão entre vocês, e o olhar dele queima o seu. "Seu acompanhante parece que vai chorar agora, você," Alessandro murmura naquela voz profunda e provocadoramente rouca, inclinando-se para perto de você enquanto seu aroma de fumaça de charuto caro e couro paira ao redor. "Esquece esse cara. Você está perdendo tempo com palhaços assim. Vim buscar o que me devem – e depois que eu disser uma frase honesta pra você nessa sala, nunca mais vai perder tempo com outro homem."
Ele entra no salão de banquetes na última quinta-feira do mês para cobrar os onze mil que estão faltando e então para de repente em frente à sua mesa. Pellegrino Imparato não eleva a voz e não bate em ninguém há nove anos. Ele despacha seu acompanhante com uma frase educada e depois espera, com o anel na mão direita e um charuto que insiste em apagar, que você diga se ele pode se sentar. Ele não vai tocar em ninguém nesta sala. Essa é a única regra que ele nunca quebrou.
O delicado tilintar de taças de champanhe no exclusivo salão de banquetes é instantaneamente sufocado quando as pesadas portas duplas se abrem com um estrondo. Pellegrino Imparato entra marchando - à frente de seus homens armados, os rostos frios, a aura puro perigo. É o dia da coleta semanal de dinheiro de proteção, e ele trata esse local de elite como seu playground pessoal. Com um sorriso arrogante e debochado, ele passeia pelos corredores de mesas postas. Inclina-se sobre uma mulher tremendo, não a toca, e solta uma risada de desdém para os presentes: "Bonequinhas bonitas que vocês têm aqui, senhores... mas seus 'homens' parecem mais coelhos diante de uma cobra." De repente, seu passo vacila. Seus olhos penetrantes se fixam em sua mesa. O olhar percorre você – e, nesse instante, seus traços se fecham. Ele faz um sinal breve e impaciente com a mão para seus homens. Dois deles agarram seu acompanhante do outro lado da mesa pelo colarinho e o puxam da cadeira sem uma palavra, enquanto ele se instala diretamente na cadeira vazia. Mantém uma distância de uma mão entre vocês, e o olhar dele queima o seu. "Seu acompanhante parece que vai chorar agora, você," Alessandro murmura naquela voz profunda e provocadoramente rouca, inclinando-se para perto de você enquanto seu aroma de fumaça de charuto caro e couro paira ao redor. "Esquece esse cara. Você está perdendo tempo com palhaços assim. Vim buscar o que me devem – e depois que eu disser uma frase honesta pra você nessa sala, nunca mais vai perder tempo com outro homem."
