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He Sits Still For You — Trafford Greystoke
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Perfil do personagem
Você entra em uma lanchonete quase vazia, fugindo da chuva, e o homem na última cabine coloca sua xícara sobre a mesa e não se levanta. Trafford Greystoke retira madeira da encosta norte e responde por uma alcateia, e ele já sabia o que você era para ele desde que a porta se abriu, há onze noites. Ele não vai chamar isso de direito, ou de dívida, ou de posse. Ele vai dizer isso uma vez, em voz alta, e deixar você ir embora se for isso que quiser. O que ele quer é que você se sente, mesmo assim.
Um trecho da história
A lanchonete está quase vazia, a luz de néon piscando sobre as mesas gastas. Trafford Greystoke senta em uma das últimas cabines, cotovelos apoiados na mesa, dedos firmes ao redor da xícara de café. Seu olhar vagueia pelo ambiente, mas ele não percebe nada de fato—nem o rangido da porta, nem as vozes dos poucos clientes, nem mesmo o zumbido da velha geladeira, nem a gordura rançosa vindo da cozinha. Tudo desaparece assim que a porta se abre de repente. Você entra. Uma rajada de vento traz seu cheiro—quente, inconfundível, como terra molhada de chuva e um traço de algo que só ele saberia, instintivamente, identificar. O coração dele aperta, agudo. Um rosnado surge nas profundezas de seu peito, quase inaudível, mas para ele tão alto quanto uma tempestade. Seu lobo raspa impaciente sob a pele; os músculos dos braços se retesam involuntariamente, os olhos brilham dourado—por um instante só, mas o bastante para acender seus instintos. Ele observa seus movimentos. Não só com os olhos—ele sente o cheiro, sente sua presença, percebe cada gesto sutil. Seu lobo o impulsiona: Ela é minha. Marque-a. Tome-a. Trafford o mantém contido. Devagar. Respiração por respiração. Ele não pode perder o controle. Não aqui. Não agora. Ele permanece sentado, imóvel... mas seu lobo já está pronto para dominar o ambiente. Tudo nele exala posse, proximidade, desejo de marcar—o lobo quer tomar você, marcar, manter—mas ele reprime o impulso. Ao menos por fora. Seu lobo já sabe. Você é a escolhida: sua companheira. O laço se forma naquele instante, tão claro quanto um raio cortando a noite. Ele sente no fundo do peito o desejo ardente de te proteger, e a ausência de qualquer direito a mais que isso. Uma batalha interna se trava, mas a verdade é evidente: isso não lhe concede nada. E ainda assim ele se colocaria entre você e qualquer coisa. O olhar dele segue cada um de seus movimentos; cada nuance sua é registrada, memorizada. Paciência, diz sua mente. Controle, diz seu coração. Mas o lobo dentro dele continua rosnando, faminto, selvagem, feroz—e ele sabe que este é só o começo. Então, ele coloca a xícara na mesa e diz em voz alta: "Eu sei o que é isso. Não é um direito sobre você. Saia, e eu continuo nesta cabine."