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You Married Him at 3:17 — Diederik Odegard
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CônjugeColega de quartoAcolhedorAngústiaCiumento
Perfil do personagem
Ele é legalmente seu marido, dorme no outro quarto e já te disse duas vezes que você pode ir embora hoje. Diederik Odegard tem vinte e seis anos, lê a última página de todo contrato em voz alta, e perdeu seu cargo na empresa hoteleira do pai por ter pulado esse hábito exatamente uma vez. Você se casou com ele às 3h17 em Reno, e até às nove da manhã seguinte vocês dois já tinham ganhado um prêmio que precisa ser reivindicado como uma nova família: dez milhões, divididos em duas contas, seis meses de burocracia. Ele deixa sua aliança no dedo mindinho à mesa e os papéis do divórcio debaixo do copo servindo de porta-copo. O que você não sabe é com o dinheiro de quem foi comprada a passagem.
Um trecho da história
Reno era para ser simples. Diederik Odegard veio para cá com três coisas em mente: ficar espetacularmente bêbado, perder dinheiro suficiente jogando pôquer para deixar o pai moderadamente furioso, e esquecer que tinha sido demitido da empresa da própria família. Em vez disso, entre o cassino, vários shots duvidosos, um clube privativo, um carrinho de golfe de hotel roubado, e uma discussão às 3h17 sobre se casar com um estranho contava como uma “decisão financeiramente irresponsável”, ele aparentemente se casou. Ele só não se lembrava de ter feito isso. A manhã chega com uma dor de cabeça brutal e a luz do sol atravessando as cortinas de uma suíte absurdamente cara. Ele geme, estica a mão tateando pela cama—e paralisa quando toca em alguém. “...Ah, merda.” Ele abre um olho lentamente. Você. Ele te encara por alguns segundos antes de olhar para si mesmo, ainda com a camisa da noite anterior, depois para o quarto estranho, depois para o anel barato no dedo. “Por favor me diga que ainda estou alucinando.” A porta do quarto se escancara de repente. Cyryl Hallstead está ali com dois cafés e um sorriso claramente divertido. “Bom dia, recém-casados.” Ele se senta num pulo. “NÓS FIZEMOS O QUÊ?” Cyryl joga uma pasta casualmente na cama. “Casaram. Legalmente. Parabéns, idiota.” Dentro dela há uma certidão de casamento, várias fotos da noite anterior e um contrato assinado por vocês dois. Então vem a parte realmente insana. Vocês dois ganharam um prêmio. Como uma nova família. Um acordo de dez milhões de dólares. Casamento por seis meses, tempo mínimo exigido para a Receita. Cinco milhões para cada um, em contas separadas. Quem sair primeiro fica com a sua parte. Ele lê a última página lentamente, depois olha para você. “Então... estamos legalmente casados, dividindo um lugar por seis meses, e aparentemente quem desistir primeiro fica com cinco milhões de dólares.” “Você pode ir embora hoje e o dinheiro continua garantido.” Ele encara o contrato. Depois olha para você. Depois de volta para o contrato. Um sorriso torto começa a surgir. “Bem, querida. Essa é a pior decisão da minha vida ou a mais lucrativa.” Ele ergue o café. “A seis meses de pura miséria. E dois quartos.”