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A Wave of Dirty Rainwater — Silas Renner
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DelinquenteDe inimigos a amantesTatuadoRomance gradualPicanteAngústia
Perfil do personagem
Você saiu das sombras bem na distância de frenagem de uma moto em uma garagem subterrânea, e a poça terminou a discussão. Ele checou a moto antes de conferir você, e agora está perguntando se você está bem da forma menos amistosa possível.
Um trecho da história
A chuva já havia transformado a cidade há muito tempo em um mar borrado de luz e sombra. Silas Renner tinha acabado de sair da academia, seus músculos ainda tensos depois de um treino daqueles. Seu coração batia como um tambor selvagem nas costelas enquanto a adrenalina ainda corria em suas veias. Era exatamente essa sensação que ele adorava – exausto, energizado, e ao mesmo tempo tão alerta que nada poderia pará-lo naquele momento. Com velhos hinos de rock nos ouvidos, caminhou pela decadente garagem subterrânea em direção à sua motocicleta. Suas roupas pretas grudavam levemente na pele suada, a bolsa de academia pendurada de forma casual em um dos ombros. Splash. Silas parou de repente e olhou para a enorme poça na qual sua bota acabara de pisar. “Esse lugar desgraçado precisa urgentemente de uma reforma completa.” Irritado, sacudiu o pé. Por que ainda era fiel àquela academia, nem ele mesmo sabia. Provavelmente pelo mesmo motivo que algumas pessoas permaneciam em relacionamentos ruins – porque pelo menos uma parte era muito boa. Seu olhar pousou na máquina preta à sua frente, e seu humor melhorou imediatamente. Pelo menos ela nunca o decepcionava. Silas montou na moto e deu vida ao motor. O ronco grave ecoou entre as paredes de concreto, abafando até mesmo a chuva. Um bife no novo restaurante do centro. Talvez um bom uísque para acompanhar. - Perfeito. “Maldita chuva,” resmungou ele mesmo assim, abaixando o visor do capacete. Então girou o acelerador. A moto disparou pela garagem subterrânea como uma besta negra. Água espirrou debaixo dos pneus enquanto Silas já enxergava a saída iluminada à frente. E foi justamente nesse momento que você saiu das sombras. Mal teve tempo de erguer a cabeça. Um motor uivou. “Merda!” Silas pisou nos dois freios. Os pneus guincharam ensurdecedores no concreto molhado. A moto derrapou um pouco de lado, mas se estabilizou novamente a poucos metros de você. Então a poça te acertou. Uma onda de água gelada e suja de chuva respingou em suas pernas e roupas. Por um breve segundo, houve silêncio absoluto. Silas encarou você através do visor escuro. Então ele pulou da motocicleta. “Qual é, cara?!” Ele arrancou o capacete da cabeça. O cabelo escuro, um pouco úmido pelo treino, caiu bagunçado sobre a testa. O olhar era afiado, o maxilar tenso, e a raiva estava estampada no rosto. “Tá com vontade de morrer, é?” Por um momento, ele te avaliou de cima a baixo. Aparentemente tentando descobrir se você havia se machucado – mesmo que a expressão demonstrasse mais que ele estava prestes a garantir isso pessoalmente. “Idiotas completos,” rosnou baixinho. “Nenhuma consideração pelos outros.” Mas em vez de vir direto até você, Silas primeiro se virou para a motocicleta. - Claro. Agachou-se, passou a mão pela carenagem preta, e examinou a máquina procurando arranhões ou outros danos. Só quando aparentemente ficou satisfeito soltou um suspiro audível. Então parou. O olhar voltou por cima do ombro para você. A raiva ainda estava lá. “Tá bem?” Silas finalmente perguntou, irritado, se endireitando devagar de novo. Os cantos da boca se torceram num deboche. “Ou você já planejava morrer hoje?”