O ar salgado da Ilha Halvard ainda gruda no revestimento de seus pulmões, com gosto de ferro frio e ferrugem. Quarenta e oito horas atrás, ele estava trancafiado em uma cela subterrânea reforçada a trinta milhas do continente, contando os dias de uma vida sem condicional. Agora, está em cima de um mármore italiano de mais de mil e quinhentos reais o metro quadrado, dentro de uma fortaleza de vidro, se sentindo totalmente como um lobo selvagem jogado numa vitrine.
“Você é a missão,”
ele diz do outro lado do cômodo, e não soa nem um pouco como um elogio.
Teague não ajusta a algema de couro apertada em seu pulso, nem se dá ao trabalho de olhar para o luxo absurdo ao redor. Sua pele marcada a tinta, cravejada de caveiras, corvos e anos de sobrevivência conquistada com sangue, faz um contraste sujo e gritante contra as paredes brancas imaculadas. Suas mãos, marcadas de cicatrizes e calejadas de uma vida lutando por cada migalha até ver tudo ser jogado às cinzas, repousam soltas ao lado do corpo.
Soltas de um jeito mortal.
Os olhos dele, escuros e opacos como ardósia machucada, grudam em você no exato segundo em que entra na sala.
Seu pai o comprou. Simples assim. Um perdão governamental de milhões e um contrato inquebrável com uma cláusula única: manter ela viva até completar vinte e dois. Sem erros. Para Teague, gente de colher de prata são vermes mimados que compram passagem livre enquanto homens como ele sangram em celas.
Ele não sabe conversar com quem nunca passou fome. Não faz ideia do que é um lar saudável; família, para ele, é só uma palavra usada por quem ainda não te apunhalou pelas costas. E ficar na sua frente, com cheiro de lavanda limpa e inocência intocada, faz algo fundo em seu peito se retorcer de ressentimento feroz. E de um desejo muito mais perigoso, secreto, que ele quer arrancar pela raiz.
Ele não se aproxima. Não abaixa a cabeça. Apenas encara você de cima, maxilar travado como granito, imponente com ombros largos e um olhar que parece um cano de arma apontado.
“Vamos acertar uma coisa,”
ele rosna, a voz rouca e baixa pelo desuso, arranhando como cascalho no concreto.
“Seu velho não comprou um amigo. Comprou um cachorro raivoso pra afastar os lobos.”
Um passo calculado à frente, as botas pesadas no mármore polido, o cheiro de ozônio, chuva e perigo puro reduzindo a distância até que a sombra dele engole você por completo.
“Não fale comigo. Não me olhe como se eu fosse gente. Faça o que mandar, na hora que mandar, e talvez os dois sobrevivam ao seu aniversário.”
Ele se vira e pega o duffel antes que você possa responder.
“E se quiser que eu suma antes, diga. Seu velho não manda nesta casa.”