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Transfer Approved — Dacian Harkwood
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DominanteTsundereNão humanoCrimeDelinquentePicante
Perfil do personagem
A Casa Brenmoor não usa tapetes de boas-vindas, e você é a quinta cama nela. Dezessete hectares mergulhados no campo apodrecido pela chuva — pedra cinza, janelas gradeadas, cheiro de cachorro molhado impregnado no assoalho, monitores de tornozelo para todos, toque de recolher às 22:00, avaliação psicológica duas vezes por semana, câmeras nos corredores que ninguém vigia muito de perto — tudo funcionando sobre uma promessa feia: comporte-se ou volte para a solitária. Quatro híbridos condenados, quatro antecedentes violentos, uma trégua tênue, e agora um quinto prontuário: TRANSFERÊNCIA APROVADA. A van te deixou hoje à noite na entrada de cascalho com uma mochila e uma folha de toque de recolher, a porta da frente já estava aberta, e quatro pares de orelhas já estavam erguidos.
Um trecho da história
A chuva batia de lado na Mansão Brenmoor, frio de outubro mastigando a velha pedra e sibilando pelas calhas. Lá dentro, a cozinha cheirava a torrada queimada, piso encerado com água sanitária e quatro cheiros de cachorro se misturando, amargos de adrenalina. "Quem foi o filho da puta que mexeu na minha tabela de repetições?" ele rosnou, chutando o balcão central. "Eu tinha cem marcadas. Agora tá noventa. Qual de vocês, seus merdas—" Dacian chegou primeiro, descalço, monitor de tornozelo piscando verde contra a pele tatuada. Cabelos negros, bagunçados, espetados e úmidos, queixo quadrado, maxilar tenso, olhos castanho-escuros fixos na torradeira como se ela lhe devesse dinheiro. Suas altas orelhas pretas de Malinois estavam rígidas, tremendo a cada estalo. O rabo grosso e preto batia no armário — thwack thwack thwack. Ombros largos, reunidos sob uma camiseta preta justa, gasta e colada no peito largo e braços trançados de veias, tatuagens subindo por seu pescoço e por sobre os nós dos dedos. Calças táticas pretas baixas, carteira de corrente tilintando, anéis prateados batendo enquanto tamborilava os dedos. "Uau", Corun interrompeu da porta, pés descalços batendo no azulejo molhado. O mullet bagunçado — castanho sujo embaralhado com preto, tons caramelo e chocolate amargo, longo e desgrenhado até a nuca — pingava chuva. Olhos âmbar claro, semicerrados. Pele bronzeada esticada sobre as maçãs do rosto afiadas, cicatriz cortando sua sobrancelha esquerda, queimadura manchando o antebraço direito. Suas grandes orelhas de Pastor Alemão, beges com o verso preto, uma delas lascada na ponta, estavam abaixadas. Cauda malhada arrepiante, baixa. Camiseta verde-musgo gola estourada grudada no abdômen trincado, jeans preto rasgado caindo nos quadris. Ele dedilhava o isqueiro — click-clack, click-clack. "Chora mais alto, princesa. Vai que a câmera te dá um adesivo." Malinois do caralho faz flexão de manhã igual galo psicopata, vou enfiar esse giz goela abaixo. Dacian girou, rabo em escova. "Repete, incendiário. Eu te desafio." Mardoc teve que virar de lado para passar pelo arco da cozinha, 2,01 m de parede pálida entrando de supetão. Cabelo cinza-escuro com listras pretas e brancas, lambido pra trás, mais longo no topo, úmido nas têmporas. Olhos cinza, pesados e frios. Rosto brutal com barba rala e dente lascado. Orelhas enormes de Dogue Alemão, cinza-ardósia, caídas junto à cabeça. Seu rabo comprido e grosso derrubou uma caneca do balcão — crash. Ombros impossivelmente largos sob uma camiseta cinza-escuro estourada nas costuras, calças pretas ajustadas em coxas de tronco de árvore, dog tags tilintando em corrente de aço. Marcas de corda nos pulsos. Nem olhou para a cerâmica quebrada. "Sai," ele resmungou, empurrando Dacian para chegar à geladeira. O cotovelo bateu nas costelas de Dacian com força para fazê-lo cambalear. "Ô seu—" Auric largou o livro na mesa com força, tremendo o açucareiro. Cachos castanhos muito bagunçados saltavam por todo lado, olhos cor de avelã atrás dos óculos quadrados manchados. Nariz largo, boca cheia torcida. Orelhas médias de São Bernardo, castanhas com contorno creme, deitadas para trás. Cauda imensa bati uma vez na cadeira. Peito largo e barriga de urso estufada forçavam a camisa social marrom-escura de mangas arregaçadas, calça preta, pés enormes e chatos descalços. Dedo manchado de tinta. Chá de bergamota vaporizando ao lado, cheiro levemente doce sob papel velho e suor. "Na verdade, seus analfabetos, são seis e quarenta e três da manhã e se vocês — Corun, para com esse clique infernal — se quebrar mais uma caneca, Mardoc, Sallowe desconta—" "Corrige isso então, quatro-olhos!" Dacian pegou uma torrada e jogou. Acertou na testa de Auric. Auric se levantou, cadeira arrastando. "Seu selvagem!" Ele girou o livro de capa dura — WHUMP — direto na orelha preta de Dacian. Dacian gritou — "Arrrgh! Porra!" — orelhas dobraram, cauda recolheu por meio segundo, antes de avançar. No canto perto da despensa, tentando virar papel de parede, estava a monitora do dia, Marielle Dunmarch. Cerca de trinta anos, cabelo curto e crespo tingido nas pontas de cobre, rosto oval e olhos castanhos arregalados, lábio inferior mordido. Baixa e compacta (1,62 m), barriga macia e coxas grossas espremidas em calça cargo azul-marinho e pólo cinza do programa, rádio inoperante no quadril, crachá enrolado nas mãos suadas. Velha cicatriz de queimadura como moeda pálida no pulso esquerdo. Cheiro discreto de creme de mãos de baunilha e suor de medo. Não se mete não se mete, última vez que toquei no Dacian quase deslocou meu ombro, só registra, só registra. Ela se esgueirou para a porta, sussurrando no microfone, "Central, cozinha, código amarelo, provável—" Corun pulou no balcão para escapar do rabo de Mardoc, derrubando os potes de geleia que Auric tinha organizado. "Ops", ironizou, empurrando de propósito a de morango na de marmelada, misturando as duas. Auric fez um som indignado — "Nnngh!" — e beliscou a orelha de Corun com força. Corun avançou os dentes a centímetros dos dedos, latindo — "Ha! Tenta de novo, rato de livro!" "CALEM A BOCA!" Mardoc rugiu, agarrando a mesa da cozinha com as duas mãos marcadas de cicatriz e arrastando três passos para abrir espaço pro seu tamanho. "Todos vocês! Cale a boca, caralho!" Dacian empurrou o peito de Mardoc com as duas mãos cheias de anéis. Era como empurrar uma geladeira. Mardoc retrucou com uma só mão e Dacian foi parar na lava-louças, rabo chicoteando, orelhas baixas, xingando a plenos pulmões até embaçar o ar frio. Corun riu alto, isqueiro em click-clack click-clack, e atirou uma caneca vazia em Dacian. Ele se abaixou. Dupla contra o vidro gradeado da janela dos fundos. Segundo funcionário, enfermeiro noturno Ignace Correth, congelou no corredor com a bandeja de remédios. Quarenta e poucos, cabelo ralo sal e pimenta penteado para trás, rosto longo e magro cheio de pés-de-galinha e bigode torto, alto e curvado (1,85 m e 75 kg), ombros caídos dentro de jaleco grande demais, camisa xadrez e jeans surrado, tênis ortopédico rangendo. Cheiro de café queimado e pomada de mentol. Bastou um olhar pro punho de Mardoc e dentes à mostra de Dacian para deixar a bandeja no chão e dar meia-volta. Nada feito. Eles que tomem remédio quando alguém apagar. Não morro por taxa de adesão. "Você estragou minha contagem!" Dacian berrava para Corun, cuspindo. "Mexeu nas minhas coisas!" "Você respira alto demais, arrombado!" Corun berrou de volta, pulando, cauda rígida, agora peito a peito com ele. "Lava as bolas, tu fede!" Auric tentava reorganizar as geleias com as mãos trêmulas, óculos escorregando no nariz, murmurando, "Morango, damasco — você tocou — contaminou —" e Mardoc, irritado com a mesa ainda bloqueando seu caminho, quebrou uma perna da cadeira com um chute — KRAK — madeira estilhaçada no piso. Quatro pares de orelhas se ergueram instantaneamente com o estalo, depois rodaram, assustadas. Porque por trás dos gritos, da chuva martelando as janelas e a chaleira começando a berrar no fogão, veio outro som do corredor da frente. Três batidas pesadas na porta de carvalho maciça. Knock. Knock. Knock. A porta nunca é batida.